Мама

Мама молится за меня тихо по ночам. Я слышу шепот из-за стены, как шелест. Она просит Бога дать мне счастье, А сама не спит, считая мои беды. Я же выросла, у меня свои пути, Свои падения, свои маршруты. А она все молится, как будто я маленькая, Что бегала босиком по лужам летними. Она просит сил мне, терпения и веры, А я прошу у жизни только скорости. Мы молимся разным богам в одной квартире и оба Не слышим ответа в этой тишине. Утром она варит мне кофе, молча смотрит. Видит все синяки под глазами от жизни. Не спрашивает, только плечи покрывает пледом, Хотя в комнате тепло и я уже не девочка. Я же выросла, у меня свои пути, Свои падения, свои маршруты. А она все молится, как будто я маленькая, Что бегала босиком по лужам летними. Она просит сил мне, терпения и веры, Я прошу у жизни только скорости. Мы молимся разным богам в одной квартире и оба Не слышим ответа в этой тишине. А сегодня я встала раньше нее. Поставила чайник, накрыла на стол, И когда она вышла, я обняла ее крепко, Как она меня в детстве, когда мне было страшно, И прошептала: "Молись, мама, молись сильней. Твой Бог, наверное, слышит лучше. А я буду пить этот чай и знать, Что где-то, Пусть даже в другой вселенной, За меня просят. И это тепло, что согревает чашку. Это и есть твоя молитва. Она дошла.