В старой книге

Я нашла в старой книге нашу фотографию. Мы смеемся, а за спиной море бирюзовое. Ты держишь меня за талию так сильно, Будто боишься, что ветер унесет меня. И ветер унес, унес далеко и надолго. Осталась лишь эта бумажка, выцветшая подолгу. Я смотрю на наши лица, на эти улыбки, Которые были искренними, непривычными. Мы верили, что так будет всегда, Что море всегда будет бирюзовым, А любовь горячей. А вышло как всегда. Море осталось, а мы разошлись по разным Картам. Я Храню эту фотку, хотя сжечь бы пора уже. Но рука не поднимается предать то время. Оно было счастливым, хоть и коротким, Как вспышка, что осветила все, А потом Темнота. И ветер унес, унес далеко и Надолго. Осталась лишь эта бумажка, Выцветшая подолгу. Я смотрю на наши лица, на эти улыбки, Которые были искренними, непривычными. Мы верили, что так будет всегда, Что море всегда будет бирюзовым, А любовь горячей. А вышло как всегда. Море осталось, а мы разошлись по разным Картам. Я кладу фотографию обратно в книгу, Закрываю ее, ставлю на полку выше. Пусть лежит, пусть память не болит, А просто тихо спит, как это море на снимке. А я пойду жить дальше без моря, Без тебя, без той девчонки с фотки. Но иногда в тишине я буду чувствовать, Как ветер с того кадра касается моей щеки. Прохладно. Прохладно по-осеннему. Но прочь.