Стиль Убитых Хат E

Вот мой дом, вот мой брат. Вот мой стиль, убитый хат. Вот мой кент, вот мой блант. Вот мой мой понт, вот талант. Вот и все, что здесь есть. Вот и все, что нашел. И тебе меня не уесть, как бы че тут Ни шло. Ведь вот мой дом, вот мой брат. Вот мой стиль, убитый хат. Вот мой кент, вот мой блант. Вот мой понт, вот талант. Вот и все, что здесь есть. Вот и все, что нашел. И тебе меня не уесть, как бы че тут Ни шло. Мой корявый нрав сложно превратить красивый. Я хотел конфеты, я их без толку просил, пока Не выкупил, что в зеркале единственный субъект здесь Упал бы на колени, а падаю без сил под Утро. Я больше не верю в свои клятвы, Но я научился верить своим снам, и теперь мне Слегка малы любые пояса. Но о чем я? Ты ведь понимаешь, вряд ли, Не так ли? Если и учить, то не тебе. Если учить, то не меня. Моя хата больше не вмещает эго, и я пытаюсь Это поменять. Может, скоро станет веселей, а может, И не станет нихуя. Но в любом из вариантов по итогу я готов, Ведь не привыкал иметь, но я давно привык терять. Вот мой дом, вот мой брат. Вот мой стиль, убитый хат. Вот мой кент, вот мой блант. Вот мой понт, вот талант. Вот и все, что здесь есть. Вот и все, что нашел. И тебе меня не уесть, как бы че тут Ни шло. Здесь не бывает святохатов, Миф моих кварталов. Я тоже улыбался и разбрасывал Ебало. Моя улица не двинет жопой, пока не увидит Нал. Для меня нормально то, что называешь криминал. Много говорить, чисто нарывишь. Улицы молчат, когда я сценарий пишу. Эти дворы опустели: кто-то умер, кто-то сел. Тот, кто раздобыл, тот того укусил и съел. Пацы любят вес. Пацы, сука, все готовы к стрессу, В этом интерес. Улица на бис пробивает пресс. Каждого, кто предал на пути, в конце ждут висы. Каждому родному по именной от меня, как блэстиль. Чисто из давнов, с берегов морей, Эхом из холмов. Бич Махачкала. Че, как вам шкала? Че насчет копейки за талант? Как с этим дела, а? Вот мой дом, вот мой брат. Вот мой стиль, убитый хат. Вот мой кент, вот мой блант. Вот мой понт, вот талант. Вот и все, что здесь есть. Вот и все, что нашел. И тебе меня не уесть, как бы че тут Ни шло. Ведь вот мой дом, вот мой брат. Вот мой стиль, убитый хат. Вот мой кент, вот мой блант. Вот мой понт, вот талант. Этого мало, зато не отнять. Но тебе не выкупить и не понять, Что это не выкупить, будто бы стиль. И вряд ли выкупить, как твою блядь.