Святая война

Он третьи сутки глотает спирт. Она уж неделю как молчит. А все началось с пустяка. И он уже готов первым сказать ей: "Прости". Но рану уже не спасти, И назад у них нет пути. А за окном серый февраль, И ворона рвет весть неспроста. Завтра его призовут, И он уйдет, может быть, навсегда. А она будет скучать, не спать, Будет бояться, но верить и ждать. А ночью так страшно: вдруг не придет, Вдруг он погибнет от пули врага. И она не увидит Его никогда. Он вернется с этой войны, Вернется с побледневшей медалью на груди. И они будут вместе до конца, Они будут вместе навсегда.