Спит ковыль

Спиртовые Равнины, дорогая, И свинцовой свежести полынь. Никакая родина другая Не вольет мне в грудь мою теплынь. Знать, всех у нас такая участь, Ты, пожалуй, всякого спроси. Радуясь свирепствуя и лютясь, хорошо живется живется На Руси. Хорошо Руси. Свет лунный таинственный и длинный. Плачут вербы, шепчут тополя. Но никто под оклик журавлиный Не разлюбит отчие поля. И теперь, когда вот новым светом и моей коснулась Жизнь судьбы, все равно остался я поэтом золотой Бревенчатой избы. По ночам, прижавшись к изголовью, Вижу я, как сильного врага, как чужая юность грызет Новью на мои поляны и луга. Прижавшись к изголовью. Хорошо живется на Руси.