Пальто и кофе

Мы стояли с моим мужем в кафетерии, Пили кофе и скрывались от дождя. Он восторженно глядел глазами серыми, Так глядел, как лишь влюбленные глядят. Он был молод и красив, Он любил, И я любила, Но невкусным был тот кофе, и кафе дешевым было, И меня, сказать по правде, это злило. Я в пальто была дурацком из-за бедности, Что не грело, а уродовало лишь, И страдала комплексом неполноценности, И пальто хотела made in Paris. Он смеялся и шутил, Только я мечтала втайне, Что когда-нибудь мы сядем в самом лучшем ресторане Черный кофе пить на бархатном диване. Муж не знал тогда, о чем так тосковала я. Умер он в расцвете лет, а я живу. Сколько было в моей жизни, не считала я, Ресторанов, вкусных кофе, рандеву И пальто Made in Paris. Только нет Его со мною, Но я часто вспоминаю то кафе, где счастье было, Только я не знала, что была счастливой. Только я не знала, что была счастливой. Только я не знала, что была счастливой.