Скрипка

Плачет скрипка в руках музыканта, Надорвавшись горячей струною. Очарованный силой таланта, Вознесен ты опять над землею. Каждый вечер, каждый вечер Высокое зданье покидаешь усталой улыбкой. И букеты, и букеты, И рукоплесканья достаются тебе, А не скрипке. Но почуяв в ней душу живую, Ты вздохнешь вдруг и на миг замираешь. И целуешь ее как родную, Когда ночью в футляр полагаешь. Каждый вечер, каждый вечер Высокое зданье покидаешь с усталой улыбкой. И букеты, и букеты, И рукоплесканья достаются тебе, А не скрипке. О, Господь мой, на стезе этой зыбкой Утверди Ты Меня волей святою, чтоб Твоею Послушной скрипкой мне и плакать И петь пред Тобою. Каждый вечер, каждый вечер Высокое зданье покидаешь с усталой улыбкой. И букеты, и букеты, И рукоплесканья достаются тебе, Не скрипке. Каждый вечер, каждый вечер Высокое зданье покидаешь с усталой Улыбкой. И букеты, и букеты, И рукоплесканья достаются тебе, А не скрипке. Плачет скрипка.