Про поэта E

Опустели улицы, ночь сошла на город. Только я один не сплю. Я пытлив и молод. А я поэт, стихи пишу, складываю строчки. И битый час уже сижу над пустым листочком. Вот вопрос: про что писать в двадцать первом веке? Что же может трепетать в новом человеке? В лету канули давно стрелы Купидона. А не писать же про говно, флешки и айфоны. Интересно, если б жил в наше время Пушкин, Что бы он писал тогда пламенным подружкам? Извини, Наташа, мол, не смогу приехать. Главред актер сел верхом. Ёбаная перхоть! А Достоевский б автоматы до копейки б слилося. Гоголь бы на поры на сайтах насмерть обдрочилося. Охуел бы на прудах Михаил Булгаков от Того, что там в ходнят ведьмы, Буры да лаков. Хопа! Да уж что ни говори, мир перевернулося. Моцарт там бы в кабаке водкой траванулося. Сальвадору так вообще, ну тому, Что Дали, В переходе за усы пиздюлей бы дали. Что ж выходит, очерствел мир вокруг поэта? А нету больше разных дел. И соли нету, нет любви, как финский нож, Поражавшей, братцы. С мельницей ветряной некому сражаться. Ха! А про что ж тогда писать, если не про Это? Вдохновение в чём искать? Ни хрена же нету! Нет записочек в окно и песен под балконом. Значит, буду про говно, флешки и айфоны. Значит, буду про говно, флешки и айфоны. Оп!