Мятежные провинции E

Еее, давай! Как пули били по бандосам по Дону Корлеоне, Русские морозы били по Наполеону. Опаленная юность или брови в лохмотьях губ. Моя земля пропитана кровью на километры вглубь. И глупо плакать это всего лишь выбить зуб. Не выпуская из рук оружие, мы ставим сруб. Мужчина груб, но его вежливость упорство. Война идет, мы просто не покидаем пост свой. Под навесом леса зарождалось пространство храма, И белый голубь нисходил на воды Иордана. И не орда, и не картавый слуга лукавого. Не потопили нас, подавились, пока не схавали. Но было все, пылают мои гавани, И парни, не раздеваясь, забирают камни. Беда идет за нами по пятам, и мы петляем. И, в общем, мало просто знать, что мы непотопляемы. Шмаляй в него, валяй, так будет постоянно. Накрыта поляна для Коляна-итальяна. И он живет, и ты не замечай изъяна, Пока колени не перешибет каноном покаянным. Пока я жив, я буду строить дом на камне. Предпочитаю делать и добро, и зло вот этими руками. Ругай меня, хвали, если сможешь, завали. А если нет, то, сука, с моего пути свали! Километры бед, след световых лет. Это мой бренд. Путь сквозь свет. Всем, кто не зассали, не проспали спарринг, Держи, это тебе мои дары, мои удары, Парень. Километры бед, след световых лет. Это мой бренд. Путь сквозь свет. Всем, кто не зассали, не проспали спарринг, Держи, это тебе мои дары, мои удары, Парень. Это еще не все. Имеешь уши слушай. Йоу, йоу. Не кодло и не шобла, не пизда, Братья. Сплошной стеной мой стройный собор Собратьев. Соратники с ограды и его солдаты. В хип-хопе мы поднимаем знамя газа вата. Свет православия, зеленое пламя ислама, Умытое местами и покрытое крестами. Моя земля терзаема зверями жадно. Не за зарплату, знай, обидно за державу. Держи кому цветочки, бериллы и опалы. А нам зато заточки, самопалы. Тут силой духа поднимала обмороженные руки русская От Воага курская духа. Этот мир хочет рвать на куски твоего друга, Подругу опустить, пустить по кругу. Эй, мужики, доставайте дробовики! Тренируйте руки, набивайте кулаки. Нам не смириться! И пока сердце будет биться, рука будет косить эти Лукавые огни столиц. Родные лица, родимые станицы. Все те же мы мятежные провинции.