Это май E

На роду написаны роды да разводы. Кто там звонит нам? Скажи мне правду, атаман. Это май, в ее глазах мудрыми водами природы По-любому отвечал любовью на обман. На роду написаны роды да разводы. Кто там звонит нам? Скажи мне правду, атаман. Это май, в ее глазах мудрыми водами природы По-любому отвечал любовью на обман. Хочется съебаться бы где твои семнадцать в легком Платье, а не в блеклом этом халате коменданта хаты. Руки привыкли к химикатам, но слезы накатывают часто На закате. Малого последним самым забирать из садика Затемно, таскать раненого пузырем десантника от Взглядов косых стыд прятать под косынкой, Упирать в левотину за мужем и за сыном. Сны твои: там тот, другой на мотоцикле, И вы такие молодые мчались сквозь сады, Позади оставив кольца серпантина. И не забыть тебе той красоты и высоты. Сука, руки из плечей вырывают сумки. Пленница еды у плиты тусуешь сутками. Спросишь мужа: "Почему Сережа снова с синяками?" И голову сушишь сериалами. Он любуется в рекламе голыми телами. "Ты куда?" Он отвечает: "По делам." Измена. Наверное, это снова Лена. Так хочется по яйцам уебать ему коленом. Но это дом, он в нем отцом. Ты сама выбирала обручальное кольцо. Кандалы, скандалы. Умный мальчик спросит: "Мама, почему ты плачешь?" "Я не плачу, милый мой, это просто май." На роду написаны роды да разводы. Кто там звонит нам? Скажи мне правду, атаман. Это май, в ее глазах мудрыми водами природы По-любому отвечал любовью на обман. На роду написаны роды да разводы. Кто там звонит нам? Скажи мне правду, атаман. Это май, в ее глазах мудрыми водами природы По-любому отвечал любовью на обман. Во дворах, на лавочках девчонки с пацанами вечерами С гитарами сидят, обнявшись парами, поют простые Песни, что любят смолоду, которые передают от года Году, город к городу. Погода шепчет: платья короткие у женщин. У окна присевши, путешествуешь в прошедшем. Твой сумасшедший, как ты любила и страдала. А там и с мотоциклом он тогда разбил ебало. Ты знала, он один такой. Зачем тебе другой? Пускай порой приходит злой или Бухой, но как катаной рубишь его словами резкими. Шмонаешь по карманам и читаешь эсэмэски. И мысли мерзкие, что он по пьяни дерзкий, Что кто-то посылает Д'Артаньяна за подвесками. Наверное, нужно было под каблук брать мужа. И тут же: только нахуя такой нужен? И душат слезы, мать твою, как страшно быть Обманутой. А под окном поют, что вроде все идет По плану. Ну ладно, молодой, кровь кипит, Боец, поэт, но сейчас-то нет. Отец тебе ж за сорокет. Старые раны или идиотизм экрана. Оба-на! Вернулся он чего-то рано. Ему не веря слово, готовы как ракеты, Но не проходят в дверь цветы огромного букета.