Детство

Кто-то тут постарше видом, кто-то намного моложе, Но у всех горячий битум с детства струится под Кожей. На пустырях и парках писана история страны, И по ночам нам часто снятся одинаковые сны. А те, кто светом был когда-то впереди туннеля, Сейчас земля для них стала постелью. И неделю за неделей, открывая по утрам глаза, Я снова слышу их надорванные голоса. Прости меня, но я не позабуду в этих лицах Злобу, невозможно скрыть под пиджаком дворовую Породу. Буду дома, обязательно заеду к близким, Вспомню детство, где у меня больше нету прописки. Там начинался мой путь огнем на оболочке глаза, Накати мне прошлого груженым до краев КамАЗом. Пожалуйста, постой, оставь мне близких, Где я еще совсем босой и очень низкий. Босой и очень низкий. Босой и очень низкий. Дороги разные, но каждый свой вспомнит дом и Материнский взгляд, когда босой пройдет Рубикон. У каждого своя война и боль до самой смерти, Жизнь равна моменту, и свои уж вырастают дети. Ветер дунет теплыми сюжетами родного края, И я храню вас глубоко внутри, часто перебирая в Марианской впадине моей души картины, Как смотрю на взрослый мир, руками пачкая витрины Детства. Дивный мир, где зарождается мечта, Ты еще босой, деревья рвутся в облака. Детство такое теплое, как корочка от хлеба, Родимый дом, в который я стремлюсь, Где бы я ни был. Мама и папа молоды, я беззаботный, Всегда счастливый, одет, обут и неголодный. Сейчас бы уехал на вокзал спустя много лет, Бросил все, купил бы в детство плацкартный билет. Бросил все, купил бы в детство плацкартный билет.