Он не верит в меня

Он не верит в меня, он и слышать не Хочет обо мне. Он читает такие гигантские книги о британской Войне. Я смотрю на него из угла двухэтажной квартиры и Жду. Ведь когда-то должно же ему надоесть говорить Ерунду. И он скажет мне слово, такое короткое слово, С которым рифмуется горных ущелий вода. Да, да. Поезда, города. Да, да. Лабуда, лебеда. Да, да. И летящая по небу звезда. И он скажет мне слово. Он не верит в меня. Он считает меня безалаберной куклой с картинки в Твоем букваре. Он лежит, растянувшись, и пьет сквозь соломинку Воздух на Лысой горе. Я смотрю на него через призму светящихся капель на Мокрой листве. Ведь когда-то должны же ему надоесть эти войны. Деревянные кони на шахматном поле в медовой траве. И он скажет мне слово, такое короткое слово, С которым рифмуется весь белый свет. Нет, нет. Пистолет, амулет. Нет, нет. Плед и кабриолет. Нет, нет. Марлезонский балет. И он скажет мне слово. Он не верит в меня. Он играет такую безумную музыку белых Дождей. Он поет симфоническим голосом песни погребенных Вождей. Я смотрю на него из десятого кресла в последнем Ряду. Я вращаю в руке апельсин и мучительно жду. И он скажет мне слово. И он скажет мне слово.