744

Небо кричит голосами мальчишек. На выжженном поле танцует война. Повсюду трупы героев из книжек, Ещё не дочитанных до конца. Будто на заднем играли дворе, Все перепачкались чёрной смородиной. Государство, приказывающее умирать детворе, Всегда назовёт себя Родиной. Сквозь пальцы тянется к солнцу трава. Ветер уносит снежинки будущих одуванчиков. Живые в грязных рубахах закатов рукава мёртвых Домой забирают мальчиков. И что теперь, я должен испытывать гордость за то, Что я отец мёртвого супергероя? Но только вот имени гранитная в золоте твёрдость Не сердце живое. Ветер срывает с меня одежду. Я теперь легче цветочной пыльцы, Летящей сквозь время в райском безбрежье, Спрятав в сердце последнюю весну. Нет, Я не против бессмысленности войны. Ряжьтесь друг друга ломтями мяса, Бога ради, До костей сверкающей белизны, До черепов ослепительной глади. А я и так уже ранен смертельно, Но ещё не в каждое вошёл тёплое море. А вы воюйте, воюйте, только где-то далеко и отдельно Сражайтесь, отчего-то за своё горе. Ветер срывает с Меня Одежду. Я теперь легче цветочной пыльцы, Летящей сквозь время в Райском безбрежье, Спрятав в сердце последнюю весну.