Хейтер

Опять в TikTok умник нарисовался. Брат, у тебя опять сопли в песнях. Слышь, зато не сопли в комментах. Он сидит на кухне, жрёт ощик с майонезом. Пишет мне: «Братан, давай повеселее». А я с района вынес не понты, а опыт. Поэтому в текстах то, что реально помню. Ты хочешь флек, цепи, арендованный Maybach, Чтоб фейк-лайф залетал под школьный playback. Не, брат, я лучше честно про жизнь, Где пацаны взрослеют раньше, чем учатся жить. И пока ты там срачишь, опять слёзы драма, Кто-то под мой трек едет домой после хлама. Кто-то мирится с бывшей, кто-то бросает пить, А ты всё пытаешься меня разоблачить. Да, у меня сопли в песнях. И чё теперь? Зато их слушают люди, А не только интернет. Да, у меня грусть в битах, дым в голосе. Но я хотя бы живой, а не TikTok-образ в Сторизах. А, а. Хейтер пишет: «Брат, будь жёстче». А зам удаляет комменты ночью осторожно. Все стали критики, телефон да диван. Каждый второй продюсер, каждый третий базан. Но жизнь не рилс на пятнадцать секунд. Тут либо тонешь, либо прёшь против бурь. И если мои треки кому-то дают дышать, Я дальше буду эти сопли читать. Смешно. Те, кто громче всех кричат: «Фу, депрессия!» Почему-то знают тексты наизусть. Так что пиши дальше, брат. Алгоритмы любят актив. А я пока новый трек запишу про жизнь.