Мечта поэта

Поэзия бывает без ножа, Без вен порезанных, Без крови и без пота. И каждой строчкой, как любовью дорожа, Я над словами Расставляю ноты. Пусть не поймут мои стихи и песни. Где те подруги, помнящие их? Они все стали причинами депрессий, Меланхолий И сумасшедших блик. Ни кабаки, Ни женщины, ни водка Меня манили в ночь, как всех моих друзей. Я нагулялся И одиноким волком Искал свою тропу, забывшись насовсем. Сходил с ума. Бывало и такое. И смерть Есенина Я пережил не раз. Верёвка лопалась, И пачкались обои От крови чёрной. Но вот огонь погас. Огонь погас и возродился вновь. Всё с той же силой наслаждаясь теплотой. Я всё хотел Познать эту любовь. Пацан Амур помог, пронзив меня стрелой. А я, весь кроткий, комплименты раздарил. А ваши губы а бутон расцветших роз. Глаза горят прозрачностью морских глубин. А руки нежны, Как кошка. Я ваш пёс. Я ваш покорный, я небесный пилигрим. Вы засмущались И подарили вскоре Мне ночь любви Безумный страстный пир. Сходил с ума, словно поэт в Ай-Седоре. Струна фальшивила, И ноты улетели. Свеча мерцала, Вызвав Бога из небес. И я уткнусь в твои колени. Прости меня за грех. Я заново Воскрес. Один, один На кухне с сигаретой. Стих зачеркнул. Перо устало петь. Ну где же ты, Мечта, мечта поэта? Оглянись назад, да только не успеть.