Нулевая частота E

Да. Опять этот гул. Он не прекращается, знаешь. Как будто кто-то забыл выключить телевизор в Соседней комнате. И ты лежишь, смотришь потолок, А там Нихуя. Смотрю в окно, там муравейник под серым фильтром. Очередной понедельник суёт нам в глотки свои титры. Я стал циничным ублюдком. Прости, мам, я не специально. Просто этот город учит быть деталью, а не Уникальным. Здесь каждый второй гений, Каждый первый в кредитах. Мы даём лыбу тем, кого нахуй послать бы открыто. Жму руку человеку, а чувствую холодный пластик. Он говорит про успех, но в глазах ебучий ластик. Стерто всё живое, остался только голод. Мы продаём своё время, чтобы купить себе повод. Хм, хм. Выпить в пятницу вечером, Забыться в дешёвом баре среди таких же уставших, Что в этой же пароварке. А я хочу тишины, не той, что в пустой Квартире, где мысли жрут тебя заживо, Как черви в могиле. Я хочу той тишины, где глохнет сигнал сотовой вышки, Где я не перспективный кадр, а просто, Блядь, лишний. Где нет дедлайнов, ни гонки, Нет ёбаных статусов, где можно выдохнуть дым и не Сверять свои градусы. Хм. Я ищу выход на нулевую частоту, Где город превращается в немую пустоту. Там нет дорог, нет имён и нет цены. Только белый шум у бетонной стены. Белый шум. Это не смерть, это просто пауза, Брат. Место, где я это я, а не прокат. Нулевая частота. Там нас никто не найдёт. Хм, э. Мне тридцать с чем-то, а чувствую себя На сто. Внутри механизм барахлит, как старое битое Авто. Вчера встретил кента, не виделись лет, Наверное, пять. Он мне про крипту, про тачки, Как грамотно всё мутить и брать. А я смотрю на него, и мне тошно. Пиздец как тошно. Мы же мечтали стать кем-то, А стали тупо, возможно, возможно успешными, Возможно счастливыми. Сука, бред. Мы стали тенями в городе, Где выключили свет. Эти фальшивые шлюхи, эти картонные боссы, Вечные пробки, вечные, блядь, вопросы. Где ты сейчас? Сколько поднял? Куда летишь отдыхать? Да идите вы нахуй, мне просто хочется спать. Спать и не видеть снов про упущенные шансы. Хм, хм, хм. Не сводить эти ебаные жизненные балансы. Я помню, в детстве было поле за старым гаражным Блоком. Там пахло полынью и свободой било током от Ощущения, что мир огромный и мы живые. А теперь мы в коробках сухие, кривые. Я заливаю полный бак, хотя ехать особо некуда. Просто музыка громче, чтоб не слышать этого Скрежета. Я ищу выход на нулевую частоту, Где город превращается в немую пустоту. Нет дорог, нет имён и нет цены. Только белый шум у бетонной стены. Это не смерть, это просто пауза, Брат. Место, где я это я, а не прокат. Нулевая частота. Там нас никто не найдёт. Иногда мне кажется, что я уже там. Сижу в толпе, а вокруг вакуум, один хлам. Они шевелят губами, но звука нет. Я докуриваю фитиль, гашу этот бледный свет. Деньги, бумага, статус, любовь, Привычка. В кармане последняя мокрая от дождя Спичка. Если она загорится, значит, Ещё повоюем. А если нет, да и хуй с ним, перезимуем. Я просто устал играть роли в дешёвом кино. Меня тянет не вверх, меня не тянет в окно, Но ни прыгнуть, ни нет, а просто смотреть на Огни и понимать, что мы в этом мире, По сути, одни, совсем одни. Совсем одни.