По Дороге

По грязи, по слякоти в ночь глухую, Ой. На губах вкус мякоти ягоды лесной. А в башке сумятица с похмела набат. И кобыла пятится, косится назад. Леший обнимается с водяным в кустах, Несдобро икается в этих мне лесах. Творчество без кризиса, как любовь без роз. Где пришел бизнеса черт меня занес? Но пошла, пошла, родная. Живы будем, не впервой. Пронесет, авось, и нас. По дороге окружной, столбовой да гробовой. Езжена не раз. По дороге окружной, столбовой да гробовой. Езжена не раз. Ехал я, тянул вино, черта проклинал. Он в колеса мне давно палки, тварь, Вставлял. Я ж расслабился на дне, вот и проглядел, Как тихонечко ко мне он в телегу сел. И на ушко зашептал: "Я брат в доску свой. В том лесу, где ты попал в творческий запой. У меня мыслишка есть, как тебе помочь. Подпиши вот только здесь и проблемы прочь". Но пошла, пошла, родная. Черт затеял с сатаной переклич да Перепляс. По дороге окружной, столбовой да гробовой. Езжена не раз. По дороге окружной, столбовой да гробовой. Езжена не раз. Выпил я, чтоб черт пропал. А он снова: "Вань, Посмотри, какой ты стал. Пьяница и рвань. Тебя б вымыть, причесать, нарядить в мехах и в Эфире показать в голубых огнях". Хмель сошел на нет с меня, так хоть выноси. Да чтоб душу продал я, на кусь выкуси. Эх, зачем я гадость пил? Пнул я черта в зад, И кобыла с радостью понесла назад. И пошла, пошла, родная, понесла. За спиной черт крюкою Тряс. По дороге окружной, столбовой да гробовой. Езжена не раз. По дороге окружной, столбовой да гробовой. Езжена не раз.