8 марта

Прости, Клара, мы все просрали, Пока нас цветами закидывали в зале. Теперь любой мужичонка рад Сказать: "Молчи, не сегодня твой парад, Твой день восьмое марта, не ной", И машет снисходительно рукой. А мы в ответ ни крик, ни драка, Лишь тихо желаем ему ежа в сраке. Эх, Клара, мы все просрали: Свободу на фантики Променяли, На выходной, на тюльпанов букет, На обязательный сладкий презент. Нам их несут как великий подвиг, Как будто геройство купить нам тортик. Как откупной за будущий год. Вот тебе цветы и молчи наперед. Зато добились, смотри, ура: Конфеты, Открытки и мишура. И каждый уверен: свершен прорыв Один раз в год Быть слегка учтив. А дальше прежний привычный мир, Где ты бухгалтер и командир, И повар, Няня, и воин без сил, И все это Женский тыл. Мы стали тащить на себе весь шар. Улыбка как обязательный дар. Две смены норма, почти режим. Работа и дом бытовой экстрим. Эх, Клара, мы все просрали: Равенство в праздник Упаковали. Женское счастье совсем не с тем, Для кого убрать за собой просто мем, Где взрослый мужчина, как гость в квартире, Живет на обслуживании в этом мире. Не нужен нам подвиг в виде букета, Не нужно геройство из маркета, Нужен не день, а нормальный век, Где женщина действительно человек.