Наши

Расстилается грязною скатертью полупьяная Нищая Русь. И ругают, и хвалят по матери, почему уж Судить не берусь. То ли души вконец раскулачены, То ль туман застилает глаза. Для чего-то же мы предназначены, За кого-то молясь образам. Молясь образам. Не живется нам в мире березовом, Нам милее в родном кабаке Пропевать то, что любим, березами зажимая Печаль в кулаке. А потом со слезами и стонами горевать, Ударяя о стол. Потеряли Россию мы, продали. Вы бы с нами уж коли пришел. Уж коли пришел. Сам я тоже в разгуле оплакивал полустертую Синюю Русь. Кто-то мне наливал и подтакивал, Разбавляя стаканами грусть. И с тревогой в похмельном сознании За все то, что наделал вчера, Я кричу тебе это признание, выжав сердце на Кончик пера. На кончик пера. О-о! О-о-о.