Письмо от матери

Чего же мне еще теперь придумать? О чем теперь еще мне написать? Передо мной на столике угрюмом лежит письмо, Что мне прислала мать. Она мне пишет: "Если можешь ты, то приезжай, Голубчик, к нам на святки. Купи мне шаль овцу, купи порты у нас в Дому большие недостатки". Мне страх не нравится Что ты поэт Что ты Сдружился С славою плохою Гораздо лучше б С малых Лет Ходил ты в поле За сохою. Старая стала и совсем плоха. Но если б дома был ты из начала То У меня была б теперь сноха И на ноге Внучонка я качала. Но ты детей по свету растерял, Свою жену легко отдал другому, И без семьи, без дружбы, без причала ты с Головой ушел в кабацкий омут. Любимый сын мой, что с тобой? Ты был так кроток Был ты так смиренен И Говорили все наперебой Какой счастливый Александр Есенин. В тебе надежды наши не сбылись, И на душе с того больней и горше, Что у отца была напрасной мысль, Что б за стихи ты денег брал побольше. Хоть сколько ты ни брал, ты не пошлешь их В дом. И потому так горько речи льются, Что знаю я На опыте твоем Поэтам деньги не Даются. Мне страх не нравится Что ты поэт Что ты Сдружился С славою плохою Гораздо лучше б С малых Лет Ходил ты в поле За сохою. Теперь сплошная грусть. Живем мы как во тьме. У нас нет лошади. Но если б был ты в доме То было Б все И при твоем уме Пост Председателя В волисполкоме Тогда б жилось веселей, никто б нас не тянул, И ты б не знал ненужную усталость. Я б заставляла прясть твою жену А ты, Как сын Покоил нашу старость. Я комкаю письмо, я погружаюсь в жуть. Ужель нет выхода в моем пути заветном? Но все, что думаю я, после расскажу. Я расскажу В письме ответном.