МУЗЫКА ВОЙНЫ

Разорвался снаряд, мысли в клочья, Как дым. Тишина оглушает, и словно один. Война это плохо, здесь правда одна. Любить эту бойню может лишь сатана. Но в грохоте этом, где плавится сталь, Рождается музыка, срывая вуаль. Она поднимает из пыли солдат, в атаку ведёт ни Шагу назад! Это музыка мой автомат. Стреляя, летит не в броню, а в закат. Её ноты, как пули, меняют свой вес, Бьют в сердце и душу, и кто-то воскрес. Война это плохо, тут спорить нет смысла. Над каждым окопом проклятьем повисло. Этот трек мой приказ, мой единственный щит. Пока он играет, мой дух не сломить. Музыка бьёт без осечки и в цель. Она твой приказ и твоя цитадель. Стреляя, врывается в душу и сердце, Чтоб в адском огне не сгореть, отогреться. Здесь песни простые, без вычурных фраз про дом и Про маму, про цвет её глаз. Их шепчут в окопе, хрипят под обстрелом. Остаться чтобы живым или целым. Эта музыка мой автомат. Стреляя, летит не в броню, а в закат. Её ноты, как пули, меняют свой вес, Бьют в сердце и душу, и кто-то воскрес. Война это плохо, тут спорить нет смысла. Над каждым окопом проклятьем повисло. Этот трек мой приказ, мой единственный щит. Пока он играет, мой дух не сломить. И каждый аккорд, как надёжный затвор, Сбивает с души безнадёжный укор. Она поднимает из пыли солдат, когда на исходе и Шаги невпопад. Но в старом наушнике, потёртом до дыр, Играет мелодия, спасая мой мир. Она мне как воздух, как фляга с водой. Она поднимает мой дух боевой! Эта музыка мой автомат. Стреляя, летит не в броню, а в закат. Её ноты, как пули, меняют свой вес, Бьют в сердце и душу, и кто-то воскрес. Война это плохо, тут спорить нет смысла. Над каждым окопом проклятьем повисло. Этот трек мой приказ, мой единственный щит. Пока он играет, мой дух не сломить. Эта музыка мой автомат. Стреляя, летит не в броню, а в закат. Её ноты, как пули, меняют свой вес, Бьют в сердце и душу, и кто-то воскрес. Война это плохо, тут спорить нет смысла. Над каждым окопом проклятьем повисло. Этот трек мой приказ, мой единственный щит. Пока он играет, мой дух не сломить. Каждый бит это шаг по земле грязно-серой. Каждый такт это вдох, укрепляющий веру, Что вернёмся домой, что закончится это под звуки не Взрывов, а нового лета. Эта музыка мой автомат. Стреляя, летит не в броню, а в закат. Её ноты, как пули, меняют свой вес, Бьют в сердце и душу, и кто-то воскрес. Война это плохо, тут спорить нет смысла. Над каждым окопом проклятьем повисло. Этот трек мой приказ, мой единственный щит. Пока он играет, мой дух не сломить. Эта музыка мой автомат. Стреляя, летит не в броню, а в закат. Её ноты, как пули, меняют свой вес, Бьют в сердце и душу, и кто-то воскрес. Война это плохо, тут спорить нет смысла. Над каждым окопом проклятьем повисло. Этот трек мой приказ, мой единственный щит. Пока он играет, мой дух не сломить. Война это плохо, тут спорить нет смысла. Над каждым окопом проклятьем повисло. Этот трек мой приказ, мой единственный щит. Пока он играет, мой дух не сломить.