Прости Мама

С детства знал — жизнь не сказка, не кино, Рвалась душа — и шёл я всё равно. Думал, правда проста — бей, чтоб выжить, А потом понял — за боль не отмыться. Падал в грязь, поднимался с нуля, По дорогам, где совесть пылью легла. Искал себя между фальшью и злом, А нашёл — в тишине, под дождём. А ты прости меня, мать, За то, что вырос рано, За слёз ручей до утра И за сердце в шрамах. А ты прости, отец, Что тебя не слушал, Всему приходит конец, И не спасти нам душу. Где-то братья, что ушли без следа, Пьют за правду, да не ту иногда. Я ж остался, хоть пусто внутри, Но иду, хоть и с болью в груди. Жизнь — дорога без карт и без флагов, Каждый шаг — между светом и мраком. Не суди, если сам не терял, Ведь кто падал — тот только и встал. И если встречу вас там, где нет зла и боли, Я скажу — я всё понял, хоть и шёл по другой. Мать, не плачь, я вернулся домой, Только путь мой был долгий, и страшно пустой.