Квартал не выросших крыльев E

Среди безголовых шлюх деньги, кал и люди мухи. Не теряя особый нюх, улица, злые духи. Боль внутри моих тату расползается, Как слухи. Где мог быть от крыльев пух. Шрамы, дрожащие руки. Улица разбитых лиц. Улица убитых птиц. Они летят, но летят только вниз. Не задохнись от любви этих жриц. Они нас их. Я громче ори. В итоге заткнись. На мне григорийцы в колесах без Спиц. Никого не волнует, почему на мне спицы. Никого не волнует, какой ты нужен. Запахом гнилой плоти. Два крыла second hand дисконте. Стираю небо, как Небо, как. Никому. Никому. Никому. Что ждем? Квартал неверующих крыльев. Ночью и днем творит цветы сантимелья. Там мой дом. Ведь я без крыла. Я из коры. Я под потолком. Остались там, где были. Что мы там ждем? Неверующих крыльев. Ночью и днем творит цветы Сантимелья. Там мой дом. Ведь без крыла. Я из коры. На спине унесу все, что возьму. Тут сам выбирай тюрьму и сумму. Никто не прочтет их в этом демо. Или нам не отрастить самому. Нас хоронили в этих обоях, избивали, Будто любят. Лучше пристрели нас обоих, Сука, но сначала себя. Полетят клочки по ссаным закоулкам, Как мечты, что сбывались у кого-то другого без Особой нужды. Те, кто рвали билеты в ад, Недалеки все же от земли. Те, кто несли добро тебе, брат, Но почему-то не донесли. В одной лодке с братом, кто в горе хапнул. Участник регаты. Не быть ли богатым, не быть мне Красивым или автоматом со введенным курком или Спуском, нажатым. Пути исправления есть для Горбатых. На алькантаре дисках двадцатых, Как вуду я буду с закрыли распятым философом на Краю крыши покатой. Останусь искать среди вороха гнили. Не дури меня. Я знаю, были нитки, Где мои крылья. Вместо них плечам вцепились демоны Стиля. Дважды крылья у твари не растут. Все, что было, спалил в этом аду. Звук сирен от него бегу на слух. В темноте подворотен. Но Джамбу холодным металлом прикиснуть к колбу. Выстрелом ворона даже не спугнуть, Даже не Улица вытянет щупальца, как спрут. Медленно обнимет и тащит ко дну, тащит ко дну. Нарисуй крылья мне почерком классика. Трафарет на спину олдскульной мастерки. Память запачкана липкими пальцами на лестничной Клетке с запахом пластика. Солнце опалит, не наградит нимбом. До тла в пиксели выжжена картинка. Тропа запутана. Темный лес лимба. Жизнь перемалывает. Что мы ждем? Квартал неверующих крыльев. Ночью днем творит цветы сантимелья. Там мой Дом. Ведь без крыла. Я из коры. Я под потолком. Остались там, где были. Что мы ждем? Квартал неверующих крыльев. Ночью днем творит цветы сантимелья. Там мой дом. Ведь Я без крыла. потолком. Там,