Поэзия? E

Я. А закурю-ка сигаретку с важным видом я. Ты что, не видишь, как боль моя в бумагу Скручена и тлеет медленно, становясь пеплом и Сливаясь с тучами? Вдохни и выдохни многозначительно, ведь лишь тебя Одного небо придавило серостью, а всем другим просто Не видно серость за глупостью. Они по юности не видят в этом мире мерзости. Не любишь жизнь? Ничего, сука, стерпится-слюбится. Какой поэт? Ты на себя только посмотри. Все, что ты сможешь сделать как поэт, так это Сдохнуть, как они. Но нет, после них хотя бы Что-то да останется. Момент, и вся твоя поэзия под потолком болтается. Но не робей, напиши еще стишочек мелочный о том, Как тебе хуёво, и кричи о помощи. И похуй то, что делать это было, в общем, Незачем. Давай, посей сомнение в очередной Головушке, ведь это ты у нас писака дохуя глубокий. Все остальные не умеют от боли корчиться. И коли хочется, пиши, кого-то там уколет, Поебать. Ведь главное, что ты доволен творчеством. Забейся в угол и реви, как ты привык обычно. Ведь словом ты силен, возможно, но ты самый Немощный. Ведь все, что ты умеешь, на биты поныть Отлично. Наверное, на вот это все тебя оставил Дедушка.