16 декабря

Давно я не писал стихи. То ли душевной скорби я не полон, то ль Время нет. Не может быть, чтоб не было времени На самого себя. За окном ганская склизкая осень, Шестнадцатое декабря. Зимой пахнет периодически. Люблю морозный воздух, с детства я к нему привык. Не знаю почему, он что-то теплое сулит, Хотя скорее наоборот он отнимает от меня. И кто сказал теперь, что я травмированный в прошлом Этим снегом, любить сегодня не могу его, Как и тебя любить. Хоть и забил последний трепет сердца я на Скотобойне, не сумев повестить в себе плотское Животное низменное чувство. Я чувствую себя уродом, которому доверили держать в Руках высшее из благ такую женщину, Как ты. Я знаю, что не прав. Всю жизнь в ошибках проведя, цветком был погребен Под снегом поздним, грязным и в разводах от колес Машин. Прошу, если пройдешь ты мимо, хотя бы помаши Мне на прощание и пару слов скажи о той Любви, что нас держала.