Ode à Emile

Ben ma foi, je vous dis, je suis né En 1890. Ce n'est pas d'aujourd'hui. Et je suis né ici. Mes parents ont toujours habité ici, Mes grands-parents aussi. J'exerçais le métier de maréchal. J'ai continué jusque... À quel âge J'avais soixante-dix ans quand j'ai Arrêté. Maintenant, je bricole encore un peu, j'en ai Quatre-vingt-cinq. Et puis ma foi, Maintenant, À cet âge-ci, qu'est-ce que Vous On se repose. À force de frapper l'enclume, de regarder Passer les lunes, tu sais parler de nos aïeux Comme s'ils n'avaient jamais été vieux. La cheminée s'étonne encore, la charrue ne S'essouffle plus. Tu ressembles à ces chercheurs d'or qui auraient un Secret de plus. Ta bouche Est sucrée de légendes que l'on déguste comme un Festin. Un festin qui n'est pas à vendre, Mais qui se donne comme un matin. Et quand l'hiver trompe l'automne se prenant pour un Faux printemps, tu nous parles d'une anémone Poussée au cœur de tes vingt ans. Au marécage De ton passé, j'irai offrir mes pieds honteux. J'auréolerai de tes années celles qui feront de Moi un vieux. Puisse cet ode rester à Émile, Au plus grand maréchal véron. Puisse cet ode rester à Émile, Au petit vieux de tous les temps. Quand la machine ne tourne plus, Que l'heure de l'heure du glas approche, On se chante un tout petit vin, On se boit un dernier refrain. Et puis tranquille, On peut partir torcher le cul Au firmament