Par les fils de Mandrin

D'une tignasse en poivrée sur des yeux en étoile, La gloire privant notre destin. De Saint-Acrent à Vaisse sous sourire canaille, Nous sommes bandits de grand chemin. Des gueules en cathédrale sur des pieds de bohème, La fanfare de maître Larsin. Qui jusqu'au dernier râle, estomac en carême, Comble des culs ceux qui ont faim. Et que les gardes à votre tête, Si jolis cœurs sans le mesquin. Alors surviendrait votre fête jurée par les fils de Mandrin. Avides d'une chasse, avides de la pêche, Petits braconniers du matin. Il n'est jamais trop tard pour battre le fer Juré par les fils de Mandrin. Juré, juré. Juré par les fils de Mandrin. Juré Par les fils de Mandrin. Juré Par les fils de Mandrin.