Тоска о той Москве

Порой я просто не могу смириться, Что нет извозчиков, картузов, мостовой, Что нет возможности в пролетке прокатиться по узким Улочкам, беседуя с Москвой. С Москвою скромною, далекой от столицы, Провинциальной дурочкой, тихушею такой, Но вместе с тем очаровательной девицею, К себе возвавшею малиновой зарей. Я с этой девицей прошел бы по бульварчику, У цирка Саламонского налево повернул, А там до Сретенки из арочки до варочку, Где нищий бы мне руку протянул. В его ладонь я бросил бы двугривенный и мельком Заглянул в потухшие глаза, а он спросил бы хрипотою Сиплою, как звать красавицу, а я ответил бы Москва. Какое имя, верно, необычное для двухэтажных зданий, Для реки, для сердца красного кремлевского Кирпичного, для тех, кто утром в храм, А ночью в кабаки, где народы будто ложкой Перемешаны, о чем вздыхает чеховский герой. Но время борется с тоскою и надеждами, И я навек простился с той Москвой.