Художник

В тиши полночных фонарей, Один в огромном городе, Слепой художник на холсте рисует образ в темной Комнате. Он не жалел ни сил, ни красок, И на лице его слеза. Из глубины картины тая Она. Этот мир уже не пустота, он небо птицей Улетает. И не вернуть его им никогда туда, Где солнце не сияет и жизнь в его Глазах. Вот так. И жизнь в его глазах. Как будто чья-то злая шутка, слепящий холст в тиши Ночной. Он позабудет на минутку, что не увидится с тобой. Собрав до капли вдохновение, до боли кисти сжав в Руке, Зовет он ту, что приходила Во сне. Этот мир уже не пустота, он в небо птицей Улетает. И не вернуть его им никогда туда, Где солнце не сияет и жизнь в его Глазах. Вот так. Этот мир уже не пустота, он небо птицей Улетает. И не вернуть его им никогда туда, Где солнце не сияет и жизнь его Глазах. А.