письмо

Чего же мне ещё теперь придумать? О чём теперь ещё мне написать? Передо мной на столике угрюмом лежит письмо, Что мне прислала мать. Она мне пишет: "Если можешь ты, то приезжай, Голубчик, к нам на Святки. Купи мне шаль, отцу купи порты. У нас в дому большие недостатки. Мне страх не нравится, что ты поэт, что ты Сдружился с славою плохою. Гораздо лучше б с малых лет ходил ты в Поле за сухою. Старая стала и совсем плоха, но если б дома Был ты изначала, То у меня была б теперь сноха и на Ноге внучонка я качала. Но ты детей по свету растерял, свою жену легко Отдал другому и без семьи, без дружбы, Без причала ты с головой ушёл в кабацкий омут. Любимый сын мой, Что с тобой? Ты был так кроток, Был ты так смиренен. И говорили все наперебой, какой счастливый Александр Есенин. О тебе надежды наши не сбылись, и на душе Стало больнее и горше, Что у отца была напрасной мысль, чтоб за стихи Ты денег брал побольше".