Рокер в гостях у КСП-шников

Испытав на себе муки творчества, Пересытившись информацией, поменять очень часто мне Хочется сексу--музыкальную ориентацию. И устав от игры в пересмешники, Вечной тяги к чему-нибудь легкому, Я иду отдохнуть к испошникам хоть лиса куда, Хоть домой к кому. Будет всякого много спетого, слога доброго и Наивного. Я сижу себе с сигаретою, Отдыхаю от рока противного. Здесь не скачут с гитарой в объятиях, Не трясут волосатыми мордами и не грузят мое Восприятие доминантами, там, понимаешь, Септаккордами. Здесь мелодия сложной не кажется, Рифмы в хитрый узор не вплетаются, Здесь про все в одной песне расскажется, На худой конец попытается. Слышу песни про ласково льющийся свет луны меж Палаточных пологов. Их писала музыканты выдающиеся среди лыжников и Геологов. Как сумели так воплотиться вы? Ну не могу никак разобраться я. Барды древней ирландской традиции в менестрелей Советской формации. Брякнул спину куплету допетому инструмент, Передышки не знающий. Слышу: "Дайте гитару вон этому. Между прочим, он тоже играющий". Я беру ее Озадаченно И вокруг гляжу Озабоченно. Чтоб такого, чтоб немногозначного и не очень, Но чтоб замороченного. Только как бы ни пел осторожно я, Нагнетается по окончании атмосфера молчания Тревожного, обстановка недопонимания. Отдаю инструмент по течению, словно бремя смываю Позорное, и разносится облегчением чье-то вечное "ля минорре". И какая-то девочка честная, к барду новому взглядом Приросшая, говорит ему: "О, спой-ка ты песенку нам, Только смотри, чтоб была хорошая".