Die Posse E

Ich hab den Style erst seit gestern, Doch bin viel mehr wie fünfzehn elf wert. Bin lyrischer Rapgod, denn meine Bars schlagen auf Dein Kopf wie ein Schlagstock. Bin unantastbar, durchsichtig, Real. Links, rechts, geradeaus, rückwärts, Verrechtlich, geschichtsrelevant. Ich bin der, der Hip Hop erfand. Es ist Gott, sagt der King, hat das Game In der Hand. Schmeiß es in den Müll, denn Die Szene ist uninteressant. Deine Realness ist begrenzt, denn deine Strafen sind Second Hand. Ihr wollt den Hype, doch euer Aussehen Stört den Flow. Das Einzigste, was bei euch burnt, Ist der Notausgang. Bei euren Shows bleibender Hörschaden. Ergebnis: Tinnitus. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner. Bring den Rhyme auf den Beat, check, der Hype Kommt aktiv. Selfmade Rapmusik, drum Flow, SMPs. Jo, das Funky Motiv kommt ganz intuitiv und Benutzt hier bewusst Verbal und Ficki. Nur kein Rekollektiv, ey, dein Hype kommt nicht mit. Autotune für die Gosse, Hardrapmusik. Armabrap-Profil gleich spontan maskulieren, Wenn sich Stars profilieren und Hartz IV adaptieren. Die Autos geleast, bezüglich Kassiert, Statisten gebietet, frontfinanziert. Anti-Abnormal versus Funkis Amsterdam. Prozente über Lines, anonyme Aliás. Abzockern Barbital, Game auf low gekickte Bars. Und klar, unwahr in Gefahr, real ist auch nicht Immer wahr. Alle wollen den Hype, aber keiner spürt Den Flow. Jeder wie er kann, aber bitte nicht So. So von der sieben eins zwei bis zur Sieben sieben sechs. Wir kippen Punches auf Beats, Denn was zählt, ist der Rap. Wir wollen raus aus dem Dreck, einfach weg von Dem Stress. Weg von der Scheiße, die uns unten Hält. Das ist Untergrundrap auf der Posse vernetzt. Wir scheißen auf Arten, hau ab mit dem Dreck. Kein Gucci, kein Prada, kein Carlo Colucci. Auch ohne den Mist hängt deine Braut an mein Schlunz. Ihr Pussys, ihr liefert hier einfach nicht Ab, weil euch die Themen fehlen und ihr nichts Erlebt habt. Wo ist die Realness? Ich hör es nicht raus. Deswegen labert ihr Scheiße Und verdient was aufs Maul. Gauner, der Traum aller Frauen, so sieht's aus. Nicht jede davon, außer die Braut, ist versaut. BRB, rade nur die Kombi, du Spast. Das dich dazu treibt, dass du das Mic jetzt Verkackst. Über scheiß düne Kohlen vollführe ich ein Flicflac. Spüre auch kein Bügeleisen aufm Kopf, Quatsch. brauch sieben Watt, konsumier den Beutel Extra, Schnute jemand. Forever sixty-nine, what the--Flansch gegen Schwanz Wie ein schwarzer Hexensabbat. Verdammt, Ozzy Osbourne beißt der Fledermaus den Kopf ab. Puma, Voodoo-Ritual, Albino-Opfer, Die Schackreln flogen wie Wind umher. Fette Explosion, zitiere Träume ich, Flashbacks vom Acid Rain. Toxische Chemikalien, Lkw-Ladungen. Gefahr auf Antrag, Quarantäne Standard. Am Ende doch nur halb so schlimm, Mann, da Real. Ein Fehler, wir glauben immer zu wissen, Was real ist. Glaube kein Wissen absolut nicht, denn die Langschädeligen Skarabäen haben die Pyramiden Gebaut. Woher das Wissen? Präastronaut. Alle wollen den Hype, doch keiner Spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner Spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner Spürt den Flow. Alle wollen den Hype, Doch keiner. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt Den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt Den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt Den Flow. Alle wollen den Hype, Doch keiner. Alle wollen den Hype, aber keiner hat Hier Flow. Ich stehe hier am Mic und rhyme Jetzt, jo. Inge aus Berlin im BRB am Start. Back to the Roots, jetzt kommt mein Part. Die meisten wollen hier Fame, Bitch, doch ich gewinn Das Game, Snitch. Alle wollen sein, aber keiner hier Ist drauf. Inge hinterm Mic, jetzt nehm ich auf. Ich rappe meine Lines bei den Homies in der Nacht, weil ich es kann und der Beat hier Mich krafft. Du denkst, du bist dope, hast Kilos Gras verpackt, doch du lässt dich fassen. Sorry, Spast, voll verkackt. Du bist so'n Dorffast, der gerne Ghetto wär, Im Reihenhaus sitzt und mit Bossen verkehrt. Alle wollen den Hype, aber keiner spürt den Flow. Die meisten sollten's lassen und das meine ich auch So. Hier kommt der totgesagte, flowbegabte, Deine Huns vergrabende, großartige, rothaarige Hö. Heute brennt das Schädel, betäubt und fickt dein Mädel. Der ungesagte dänische Mane, der Maya schon Erwähnte. Ich bin der prophezeite Lichtbringer mit Wichsfinger und mach das hier zum Hit, Digga. Immer noch der Penner Leidenschaft im Herzen, ein Dämon. Zehn Jahre nichts gemacht, aber immer noch Ganz oben. Doch ich scheiß auf das, auf den Hype um mich. Du rappst nur, dass du Weiber Kriegst, frag mich nicht. Meld dich, wenn du fighten Willst und ich sorg dafür, Dass du Scheiße frisst. Guck dich um, die Atzen lieben den Sound. Ich spiel's da in meiner Wohnung und die Kripo Verkauft. Alle wollen nur den Hype, aber keiner Spürt den Flow. Alle Schnappen außer Fuxi, Jo. BRB, immer noch der Hype, der Reime fehlt. Doch egal, denn das, was zählt, Das, was viele nicht verstehen. Mir geht es nicht um Was, wie viel. Die Klicks auf Realty Chicks, mein Ziel. Bleib mein Spast Du DaDaDa. Vertrage kein Witz, ich bin lieber für mich alleine, Ist wichtig. Ihr kennt mich nicht, ist mir egal. Euer Geschmack ist beschissen, sage ich mal. Hab keine Wahl, Fuck, ist der hart und komme Ins Schwitzen, als wären dreißig Grad. Keiner ist da, keine Aufmerksamkeit und eine Stimme Sagt: "Halt dein Maul, ich bin mic." Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner. Bin komplett motiviert, die Komplett zu rasieren und Dann siehst du, was passiert, wenn man falsche Spiele spielt. Die Straße tief in mir, wenn ich Im Untergrund agier, wenn ich wieder viel zu viel Konsumier und inhalier. Ich mutiere zu 'nem Tier, wenn ich die Lines Produzier, ganz ohne Autotune und Hype sind Arrangiert. Ich hab die jenen anvisiert, variiert, Provoziert und die Jungs hinter mir suchen optimal Gruppiert. Ich komm vorbei, voll maskiert. Das ist in Rumalstadier. Ich seh die Leute deprimiert, weil ich wieder Dominier und zwar sauber routiniert, optimiert, Therapiert. Du musst meinen Standort kontrollieren, Weil ich in der Gegend operier. Und eins musst du kapieren, ich werd dein Nasein Ausradieren mit so nem Gefühl aus dem montieren, Attackieren und transferieren. Und dein Sinnrum muss nicht dafür mir selber Gratulieren. Dieser Track garantiert ein Kampf mit Wilden Tieren. Ich hör Ali az im Club und verlass ihn. Deine Bitch sieht aus wie Audio achtundachtzig oder Yasin. Triff mich am Block, ich geh mit den Mops Gassi. Ich zieh eine Nase und tu dir Die Ohren lang ziehen. Du Hund und siehst aus, Als wärst du fünfzig. Ich werd mit fünfzig aussehen, als wär ich fünfzehn. Normal. Wenn du mich ein Hund nennst, mache ich Dich zur Hyäne. Du wirst gefickt in der Miene, Schicke Bitches im Binz. Du pumpst Kapital draus und bedrängst dich. Ich mach Business am Block, denn Bitch, Geld stinkt Nicht. Echt kein Plan, wo solls mit der Jungen Hingehen. Immer nur kopieren und dirs eigenes Ersinnen. Nimm die Flinte ins Korn und geh heim. Geh nach Hause. Deine Freundin lädt mich heute zu Sich ein. Diese Hoe. Ihr wollt gerne hypen, Aber Flow spürt ihr keinen. Rap zweitausendneunzehn ist am schwimmen wie ein Stein. Es ist Mittelfinger Mozart, zieh mal bitte Keine Show ab. Das heißt, du gibst doch Obacht, Wieso ab Mitte des Monats kannst du bleiben, weil Ich war schon kaum noch wohl im Depot und Empfindlich auf die Pose. Reagiere, es ist so, Dass ich nur lache über so was. Wenn du keinen Takt im Flow hast, aber tust Wie in der Großstadt, dann wart auch die Reaktion Ab, ich nur steht auf dem Pullover. Rapper reden rum wie Mädchen über Themen, die sich Ähneln, doch wenn ich ihnen begegne, kann ich sehen, Dass sie nicht auch das sind, was sie vertreten, Nicht dahinter stehen, was sie erzählen. Ich lass sie einfach reden. Mein Sound läuft durch Die Boxen und ich seh die Köpfe nicken. Alles richtig, wie es läuft, ich würd niemals darauf Verzichten. Ach und ach vor Bullen, Worten, keine Lust im Bau zu hocken. Lass mich viel zu Oft verlocken, zu nem Film auf helles droppen. Mosaik labert von mir, ich bin nur da, um Zu schocken. Meine Parts immer treffen, so als hätt Ich Schaf geschossen. Alle wollen den Hype, Doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner. Alle wollen Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner. Ey, Digga, halt die Fresse, wenn ich am Mic Steh. Ich komm mal kurz bei dir vorbei und Zeig dir mal, wies geht. Yes. Du willst den Hype, doch spürst nicht den Flow. Spielst im Video mit Knarren, doch das ist Alles Show. Wow, meine Stimme ist so rau. Ich hab einen neuen Fan und zwar deine Frau. Sechser Gang, linke Spur, alles ist safe. Kipp mal schnell 'nen Schluck Whisky in das Glas Ein, Wer hat den besten Flow hier? Es ist D zu dem A, der gleich eskaliert. Voll fokussiert mit dem DBM-Bass. Yeah. Quält er deine One zum Viervierteltakt. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Hältst du deine Klappe nicht, spürst du unseren Zorn. Nicht mehr im Geschäft, doch den Flow nicht Verloren. Jo. Bin ich etwa doch zum Rappen geboren, Hä? Ramuck an der Havel und die Kreisstadt Rathenow. Homie, alle wollen den Hype, aber keiner spürt den Flow. Investier viel zu viel Watt auf den Hype, Den ich verdiene, denn ich flow über den Beat Wie mein Panel auf der Schiene. Überzeuge auf der Bühne und bin ständig am Mackern. Geb ein Fick auf den Alltag und deine Wappern Ist Lack dran. Lass es so bleibt wie der Standard. Streck dein Koka mit Crack. Easy, dass du Angst hast. Bloß verpiss dich, du Bastard. Bin mit der Straße verankert, das hier ist Untergrundrap. Auf Boom, Rap und Trap bleibts Graf Wie der Max. Sie mit den Michaels geflasht und Killer MCs da draußen denken weit, über Hunderttausend Platten zu verkaufen. Unsere Tracks sind am Bouncen und deine Braut auf Mir drauf. Du alleine auf der Couch, denn du Nutte hast nix drauf. Ja, Mann, so sieht es Aus. Nehm das Wetter in Kauf. Check YouTube Punkt com Slash Effektsud TV. Wieso hat dir nie jemand gesagt, dass du wack Bist? Ich stepp ans Mic und rappe jeden Part Aus dem Gedächtnis. Jeder will den Hype, aber ohne dabei den Flow Zu spüren. Mach besser nicht auf, wenn es heute Klingelt an der Wohnungstür. Meine Jungs triggern deine Fluchtreflex. Deutsche Rapper haben keine Eier und ficken sich Gern in Gruppen Sex. Die behandeln mich wie den Letzten meiner Art. Ich fühl mich wie der Einzige, Der heut noch ernst meint, was er sagt. Ich bringe die Hitze und Marvin sorgt für die Farbe, aber wo ist die Skatehalle, die uns Stella Mal versprach, ah. Das ist der Ruf nach Gerechtigkeit. Ich spül mir den Mund aus mit Valentines, Jungs Aus dem Ghetto bleiben. Und ich fixe das Klima, wenn ich will. Ah. Ich mach 'n Feature mit Familie, wenn ich Will. Ich verkauf Drogen auf der Silkon, fahr 'n Sieber BMW und werd dann hochgenommen von der CIA. Das ist dran. Alle wollen den Hype, doch keiner Spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner Spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner Spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner. Der ewige Zwist zwischen guter Musik und Kohle Machen. Etwas Respekt oder prall gefüllte vier Hosentaschen. Bisschen Koka naschen, Film fahren und Hochfliegen. Seele von abgeben und leben wie auf ProSieben. Inklusive allen Oberflächlichkeiten Zugeschnitten für jede, die für die NGO bereit sind. Denn der Einheitsbrei verkauft sich besser, fresher Flow ist Mangelware. mich ein Teil vom Ganzen, Deswegen keine Verhandlungssache. Aber ich gönn's dir, wenn du vorhast zu charten, Um in 'nem goldenen Wagen vor deiner Haustür zu Parken. Auch wenn dein Album mir nichts gibt, außer Flaues Gefühl im Magen, hast du meinen Segen, denn Jede Gesellschaft braucht seine Schafen. So wie's ohne Schatten kein Licht gibt. Wir sind zwei Seiten einer Medaille und kämpfen Unter Bewusst-und Fame im Distrikt. Doch an meine Seite mit Liebe bestückt, gehen wir Wieder mal als Lieder hervor im Schatten des Blitzlichs. Euer Rap ist unentwickelt, gefangen im Kokon. Ihr seid die Wackness in Person, ich find Diss pardon. Die meisten Rapper haben den IQ wie 'n Minzbonbon. Ihr Parts im Größenwahn eines Kind, dort kommt Shit, Come on. Wo soll das alles denn noch hinführen? Der Untergrund lässt dieser Rap-Elite Gegenwind Spüren. Gangster sind nicht zwingend krimineller als 'n Willi. Halten sich für Abu Chaker, doch sind Höchstens Jürgen Milski. Du willst alle ficken mit deiner Chad Confetti Crew, Doch dein kleiner Schwanz hat sogar Platz im Mund Von Betty Boop. Du hast wirklich gar nichts mehr, Nimmt man dir deinen Hype weg. Und wenn du wirklich Flow hast, ja dann ist Er dir hijackt. Er ist nicht zu sehen, so Wie die Sonne bei Shitwetter. Real ist, wenn ich sage, Junge, du bist nur 'n Bitch-Rapper. Meine Meinung kannst du auch nicht Ändern mit 'nem Fishmesser. Wie jede Tour und Geld, du kriegst nicht genug Wie Spritzmesser. Kaum Rap born auf den Streets, Toys wanna beast. Paypal abbeast, Sketch auf Hip-Hop Beats. Wenn der Mond leuchtet, raus mit Bizep und Doobie. Brauchst du Stolles, nur 'n Sticky, gönn mir Fett Im Studi. Insta-Rapper stylen Second Hand, Hektisch verklemmt. Old School, vielen fremd, Teenies folgen im Trend. Doch alle Bockmist, wat ihr Fotzen brabbelt. Heiße Chicks in meinem Clip, Es geht nicht, Auch Autotune regt mich auf. Dein Sound geht nach vorn wie 'n GM Leerlauf. Trag Haare kurz, weiße Sneaks, Trainingsanzug. Muffis müssen wachsen, fuck auf fünf Euro Junkfood. Bin ständig on Tour, schreib auf, was ich seh. Hellwach, Coffee to go, Smeggy ballert kein Schnee. Noch 'n Tipp an die Kids aus Branne: Art Box, Styles bauen, bei Chris gibt's Stift und Kanne. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner. Gib mir mal das Mic. Warum liegt hier Stroh? Ich scheiße auf dein Hype, Denn ich mach das einfach so. Legendär Paradise, digga, Style mit Niveau. Deine Gang mieser Scheiß, straight outta Klo. Triple Gan und der Beweis, dass ich es draufhabe. Mich als Feature hier drauf, bring andere in die Lauchlage. Komm, geh Staub nageln, du kleiner Dreckspinne. Ich hab 'n dunkles Geheimnis, So wie Bruce Banner. Ich führ ein Doppelleben, Sie nennen mich Dr. Doppelcock, weil ich deiner Mama Gefühlt zwei Schwänze in die Fotze stopf. Sie nennen mich Rain the Rock, ich bin die Hauptrolle. Sie sind CGI und vergehen einer Staubwolke. Ihr seid die Gayvengers, Ich bin wie Stan Lee. Ich bin der Meister Und Legende in mein Fachgebiet. Rest in Peace, hab euch alle lieb. Swag Reim Mies, mein Flaggschiff schießt. Legendär, MAX, willkommen im Paradies. Du willst auf die Insel und kannst mit dem Fahrrad fliegen. Euer Sound ist so Future-Hits, Zeitlos und geil. Alle machen einen auf funny, Sie sind reich, groß und breit. Zumindest denken sie das, solange keiner sich wehrt. Wie ein Riesenklumpen Scheiße, mir hängt einiges Quer. Ich kack mir ein. Ach guck, wie peinlich das wär. Ungefähr, als wenn deine Mucke Leute belärmt. Ich fühl immer noch den Flow, er hat mich Heftig genommen. Doch geh voran mit meinem Team, Das ist Pressing nach vorn. Und geb seit Jahren einen Scheiß auf den Hype Und das Geld, weil die Hunde dich nicht retten, Wenn du fällst. Wenn du fällst, musst du aufstehen, Aufstehen, Stift und ein Block. Was mir bleibt, ist die Zeit und der Shit In mein Kopf. Und auch wenn nix von meinem Leben bleibt außer der Tod, mach ich mir keine Song, denn ich bin Scheiße gewohnt. Yo, Russ gibt sich die Ehre, Punk. Puller aufm Beat, noch tierblank. Damals mal Cannabis-Schank, heute wird der Alt Getankt. Legendär Paradise setzt Maßstäbe, Als wenn es für unsere Penisse ein Maß gäbe. Ihr sprecht von Bitches ficken. Ey, eure Bitches haben noch Milchzähne oder auch gar Keine. Wenn ich euer Leben nehme, verdien ich mir 'ne Knasträne, bevor ich jemals in den Knast gehe. True Story, real Rap. Seitdem ich in der Szene steck, schüttel ich mein Head für nichts nach rechts. Alle sind auf Crack Oder Crystal Meth. Hype geil wie Mr. Krabs, machen plötzlich alle Trap. Ihr seid sexuell, doch habt gar kein Geschlechtsteil. Echt nice, wie ihr nicht echt Bleibt. Guckt weiter Hand heiß und lasst das Rappen Sein. Ihr passt nicht in das Franchise, wir bringen Die Endzeit und ihr nur euren Swag Reim. Time. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner. Kriegt ihr noch irgendwas gebacken? Ihr lächerlichen Lappen versucht alle nur die Regler Drehen zu lassen. Euch fehlt die Kreativität, Flow zu variieren. Benutzt Autotune, musikalische Fehler zu kompensieren. Ihr habt nichts gelernt, ihr habt nichts geschafft. Eure Stimmen wärn nach oben gezogen wie ein Wrack. Text nicht versiert, hast du dich konzentriert und Schreib fünf Zeilen, wo man deine Technik kaschiert. Schlechter wird mir, echt inhaliert. Toxische Gifte freiwillig scheppern im Hirn. French Press, Trizeps, Stange zerschören. Erklär mir bitte, wie kann man nur Autotune hören? Es ist ätzend wie Säure, stechend wie Sträuche. Rasiert ihr das Land und kauft Klicks für die Träume. Du ekelhafter Hipster siehst aus wie 'ne Sister. Wenn ich dich finger, ist die Hand auch Rot wie bei Twister. Legendär Paradise, Rap ist wie das Einmal eins. Mit der Leistung eines Sportlers und der Reife eines Weins. Schreib ich Reime, ey, du Spaten kannst ja Gar nicht. Hast du Angst vor Asiaten, Japanisch. Und weil der Witz erst mal wirken muss, Schreib ich nebenbei Hits für die bösen Jungs. Ey, also weg da, du Bitch, jetzt wird's hässlich Für dich. Erst mal bing, bong, bimmel, bam, bang Ins Gesicht. B-B-Benz ist der Shit, ich, Ich häng mit der Clique. Deine Frau stellt sich vor, doch ich kenn diese Bitch. Von 'nem Live-Gig Backstage auf meinem Schoß. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Eins, zwo, Risiko, alles Gold auf meine Karte. Nie mehr Langeweile haben, weiterhin die Feinde Schlagen. Jeder von ihnen Pfeifen blasen, sehen aus Wie Kleine Haken. Anscheinend verlangen sie Gage, Aber leider möchte sie keiner haben. Feeling wie bei Wu-Tang, seit damals im Crewpark. Pupa tät, überlebt, alles gut, Mann. Endlich nicht mehr sinnloses Stressen, Stattdessen vernetzen, Interessen durchsetzen. Gut so, Branne macht 'n großen Schritt. Ich seh's nur aus der Ferne, doch verfolge es. Bin stolz auf das und feier den Zusammenhalt. Wie sich Branne macht, feiern wie beim Karneval. Warte mal, bis ich die Gläser an der Theke Stapel. Brenn den Club ab und paar AfD-Plakate. Ich kann zwar kein Karate, aber 'ne Sprungrolle. Wir suchen keinen Stress, doch lassen uns nicht dumm Wälzen. Die, die Kunst wollen, stoßen sich an Schmierereien. Aber ich lieb den Scheiß und lasse Mir paar Bierchen reichen. Hol paar Friedenpfeifen, alles klar, alles fresh. Ihr findet mich zwischen AGR und AGZ. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner. Alle wollen Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spuit den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner. AMG Autotune, Musik Autotune. Hosen an Röhrenjeans, Meinungsfreiheit, Kommentar im Internet. Denen gehen aber nur die Antennen zu, Wenn es Probleme gibt. Handy da, Hirn ist aber weg. Rapmusik ohne Rap, yo. Ihr flaut auf den Beat ohne Flow. Nehmt den Besen in die Hand, aber kein Mikrofon. Forensikmusik von Brandenburg bis Rathenow. Die Schale ist ab, hier rappt nur der harte Kern. Alle die, die Rap lieben, wir vergöttern Rap, Gern. Die Jungs, die für Rap sterben, wo das Mic im Zimmer steht wie ein Pokal in der Vitrine. Bei Frauen ist es Fickrat, bei Rap ist Es Liebe. Ihr habt Sand im Getriebe, bei euch Knirscht es und knackt es, ihr Spastis. Ihr Spastis. Ihr Spastis. Mache Mucke für die Hood, denn ich leb für Die Musik. Mein Name, der ist Smex und ich Schrei jetzt was zum Beat. Rathenower BRB zusammen Auf dem Track. Der Bass, er puncht und du Fliegst aus dem Bett. Forensik Musik, Hohenstücken BRB. Vierzehn sieben sieben zwo, bin hier jetzt an Bord. Wer braucht denn Autotune? So ein mieser Dreck. Autotune-Puppe, So was von Kick. Bringe Rap jetzt zurück in Die Neunzigerjahre. Nur die besten Skills kommen bei mir aufs Papier. Alte Schule, alter Beat, das ist noch Rap. Fetter Flow, geiler Beat, denn so wird's 'n Track. Musik is my Life, auf dem Arm eingraviert. Lasse mich nicht reduzieren, bleibe stets motiviert. Rap von der Street am laufenden Band. Keiner von euch hat einen Plan, also haltet den Rand. Das ist Rathenower Rap, yeah, mit Brandenburger Flow. Hey Meskalin, woah, Ich fick grad 'ne Ho. Streetrap to go, hier rappt 'ne ganze Posse. Meskalin zwo und drei, Meister der Zeremonie. Hohenstücken BRB, Untergrund RM. The dopest real shit, motherfucking FM. Mir ist es scheißegal, was ihr denkt, was ihr Sagt. Auf Forensik Musik bis zum jüngsten Tag. Vierzehn sieben zwölf, bin ein Rathenower Junge. BRB mein Herz, Hohenstücken auf der Zunge. Ich spinne grad den Sechzehner, kippe meine Jungs. Overkill, Overkill, meine Gun ist mein Mund. In dem ich spiefe und battle, reime und rappe. Disse und spitte, double und trappe. Ich grüße die Hood aus BRB und R-Town. Echte Straße, echte Rapper aus dem gepiesten Underground. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt Den Flow. Mister Fantastic, Diebless sieben zwo. Der Vorhang geht auf, herzlich willkommen zur Show. Die Darsteller diesmal BRB und Rathenow. Oscar-Niveau, nominiert für 'nen Grammy. Du stehst hinter der Bühne und bist unser Sammy. Forensik Musik, auch genannt die Gottessöhne. Bester Flow, höherer Hype, fetter als massive Töne. Höre nur Gestöhne, alle wollen gern steil nach oben. Keule bleibt als Locker, das System hält dich am Boden. Keiner will dich oben sehen, keiner hat Interesse. Nicht an deinen Rhymes und erst recht Nicht deiner Fresse. Mit wem ich mich so messe? Lass mich kurz überlegen. Ich hätte gern einen Gegner, doch da gibt es Leider keinen. Vierzehn sieben sieben zwo, FM für TBM. Die Posse ist am Brennen, ja alle Mann Nur Scheiße denn. Alle wollen den Hype, doch keiner Spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner Spürt den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner Spürt den Flow. Alle wollen den Hype, Doch keiner. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt Den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt Den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner spürt Den Flow. Alle wollen den Hype, doch keiner. BRB Punkt W, Brandenburg City, Brandenburg Stadt. Vierzehn sieben sieben null zwei vier sechs acht. Eins vier sieben eins zwei. Eins vier sieben zwei sieben. Rathenow. BRB Punkt W, Brandenburg City, Brandenburg Stadt. Vierzehn sieben sieben null zwei Vier sechs acht. Muik, Carré, Gauner, Gruma, Inge, Fuchs, White Syndrom. Oho, Ripper, Damage, Scarve, Kolibri, Gaia, Ditch, F. Smack, Triple Gun, Mex, Rast, Pio, Spence, Stockinger, Stress. Smex, Meskalin, Diebless. Yeah. TBM. Posse Rap.