Наш мир

Бокал упал, разбившись на осколки В нём не было вина, как нет вины во мне Уставшие адамовы потомки Сходящие с ума, горящие в огне Роскошных дней, унылых, ярких, серых Теряющих черты и образы — Мы не смогли ни чёрное представить белым, Ни развести сведённые мосты. И с отражением лицом к лицу встречаясь Сложней не отводить тревожный взгляд. Сходить с ума, не высыпаясь И не пытаться вспять уйти, вернуть назад В безумие покоя и улыбку Твои черты и нежности оскал. Кто думает про счастье по кредитке Душою, видимо, ни разу не страдал. Ну разумеется, душа тогда нужна, Но этот супермаркет радостно прикрыли. Что остаётся? — Только пустота И ценность придорожной пыли. Я не поэт – но я люблю слова. За это образы ответят мне сполна. Я не поэт – у каждого поэта Слова – патроны пистолета Самоубийство в каждом новом дне И в каждой строчке. Размеренности нет. И меньше точек И больше боли, больше мифов и легенд Элегия от подростковых бед И биполярность, не шизофрения: Вот мир в руках И вот его разбили Бокал упал, разбившись на осколки В нём не было вина, как нет вины во мне Уставшие адамовы потомки Сходящие с ума, горящие в огне Роскошных дней, унылых, ярких, серых Теряющих черты и образы — Мы не смогли ни чёрное представить белым, Ни развести сведённые мосты. И с отражением лицом к лицу встречаясь Сложней не отводить тревожный взгляд. Сходить с ума, не высыпаясь И не пытаться вспять уйти, вернуть назад В безумие покоя и улыбку Твои черты и нежности оскал. Кто думает про счастье по кредитке Душою, видимо, ни разу не страдал. Ну разумеется, душа тогда нужна, Но этот супермаркет радостно прикрыли. Что остаётся? — Только пустота И ценность придорожной пыли. Я не поэт – но я люблю слова. За это образы ответят мне сполна. Я не поэт – у каждого поэта Слова – патроны пистолета Самоубийство в каждом новом дне И в каждой строчке. Размеренности нет. И меньше точек И больше боли, больше мифов и легенд Элегия от подростковых бед И биполярность, не шизофрения: Вот мир в руках И вот его разбили