Моя вьюга

Не думая выставлял на свет хрупкое, Личное Забывался и забывал, Не сменял обличий. Дориан, застрявший в амальгаме зеркал Надрывался: "Завязывай! Ты ходишь по кругу!" Связанные, образы липнут друг к другу Ожогами, келоидными рубцами срастаются как сиамские близнецы. Из рук валится будущее И его пустые страницы Всего-то месяц назад блуждал, Подбирая сердцу подходящую вьюгу Выбирал ему глубже каньон, Чтобы наверняка выбросить. Вырванное, мечтающее о Брюгге, Оно снова растёт, Путается под ногами, просит Аккуратнее быть, бережнее, Спокойнее Но как с ним иначе себя вести? Оно проворно Находит лазейку в новые неприятности. Называет их приключениями. Уговаривает: Размеренность - признак старения. Говорит: насмотренности слишком мало, Что шагнуть в пропасть - не признак провала. Провал - это когда ты опустил руки. Только мёртвые дни не жаль пожертвовать скуке. "Успокойся, Дориан", - Выдыхаю в ребро бокала. Подумаешь, ещё один круг... Где наше не пропадало?