Смерть поэтам! E

Jimmie Youngson on the beat, bitch! Тут смерть поэтам небе. Смерть поэтам наши текста, прах. Мы развеем его по Ветру. Каждый грех подтяжка кровавые фразы лишь мухи на Смерть поэтам наши текста, прах. Мы его по ветру. Каждый Грех подтяжка подвинуты не ролексик. Наши кровавые коленки. Убегая в кудели, я по следам Пули. Бьюсь об пене, вот чернил и стихами блюю. В кармане тридцать серебряных. Скольких я пустил на вешалки, скольких предал? Мои земли не фазенда, а скорее некрополь. И я, и я вижу, но весель курит в Зеркале. Ты следующий! Встав на могилку, прочту стишок про то, Как поэта ждет табуретка и узелок. Поди он, поди он. А я человеку враг, поэты поэтому родни. Я тащу за руках бесчувственное бревно. Зря ты притворялся, на слове клякса, А в кармане мало. Эти раскиданы по пакетам. По лесу повеса не вижу в тебе таланта. Ты лишь порочный следствие. Я ломаю лозунги шествия идеолога цензора. Достанут любого пафосно балета. Снова мертвым поэтам снится смерть. Поэту наши текста, это прах. Мы развеем его по ветру. Каждый грех под продвинут и не ролексик. Наши кровавые фразы лишь мухи на клей коленки. Смерть поэтам небе. Смерть поэтам наши текста, прах. Мы развеем его по Ветру. Каждый грех подтяжка Подвинуты Не ролексик. Наши кровавые фразы Мандельштам, как Пушкин, Как Цой. Ты держишь в пальчиках ручку, моей лапе Перо. И свой бабок Кенто, в папуге в метро. Мы выходили в окно, и вот фирма Бертон. Пахнет пиздецом каждый пятый последний молофья. Тебе лицо сика каждый мой палец средний. Это апомер, как и вся поэзия в целом. Да черт, блин, поверь или я в аду закрыл Все двери. Что ты хочешь сказать? Ведь мой голос это трясина. Поэтика это фразы, что тверже, чем пластилин. Но так много, кретинов писать для них мне претила. Не поэт, потому фразы опаснее рэкетиров. Тут не Есенин, а Хусейн, no Jesus. Убийцы, как Джей и но по весу Кен Кизи. В жизни так много смерти, однако в рэпе не Джизнит. Тут глупо, честно, как Юрок, здесь смысл Редко, как визит. Стиль в лизинг, рифмы дальше и не было. Ты сделал себя сам, как Танос из дерьма небо. Как проебанный пазл, как неразгаданный ребус. Поэт должен быть мертв, иначе он не востребован. Прорицание, знание мира. Все прошу на ту шуфе рифму, чтоб было проще Пиздеть. Болтаются соседи, где ёбнулся со всем. Поэт умрет тридцать три, рокстар умрет в двадцать Семь. Сука, ам. Смерть поэтам в небе. Смерть поэтам наши текста, это прах. Мы развеем его по ветру. Каждый грех подтяжка подвинуты не ролексик. Кровавые фразы лишь мухи на клей коленки. Смерть поэтам в небе. Смерть поэтам наши текста, это прах. Мы развеем его по ветру. кровавые фразы лишь мухи На клей коленки. Смерть поэтам, Смерть поэтам, аха. Аха. Кровавый мир.