Наследники Prod. by Wex E

Wacks on a beat. Я полюбил очень Этих типов. Тут смешались дни ночи, И делирий как итог. Залипаю в телефон, не воспринимаю слов. Пока ты играешь в крик, крик оплавит этот... Так всю жизнь комнат ушка незнакомых и ушлых людей, Что шарят за куш душных идей и шлюшек, Мелочных и прилипчивых, будто бы банный лист. И опомнился, но поздно, как старый парашютист. Мы на коробке дышим с баллонов. Лучше деликатес обеды в школьной столовой, Первые волоски седеющей бороды. Как смириться с окружением стареющей детворы? Эй, и все годы это, это, это только яд. Это только бья и наливай коньяк. Мигалки и погоны, игры в Форт Боярд. Все аккорды дряни привусняют, бля. Мы последние, последние, последние, Последние наследники потерянной империи, Поколение эноме непонятного племени на обломках Истории, на окраине времени. Мы последние, последние, последние, Последние наследники потерянной империи, Поколение эноме непонятного племени на обломках Истории, на окраине времени. Ненависть как итог. Мир бурлит, будто кипяток. Синий китель Великий трон. Шум Москвы или тихий Дон. Среди серых полей наш многолетний поход. Мы встречали восход, а мир катился в закат. Мы искали над идею, но опять не на охоты. Мы теряли дай охоты, находили разврат. Этот савок, пальма на картинке. Среди серой штукатурки эти люди невидимки, Мертвые цыкатухи в паутине старых штор. Если их раздвинуть, чувство, что я стою нагишом и Я в старых шортах за решеткой комплексов не Разрешенных, хочется закутаться в шепоте одеял. И мой Бог, наверное, это оглохший дирижер, Что играет свой концерт в какофонии бытия.