То ли Муза постарела...

То ли муза постарела, то ли кто-то плюнул в Душу, но любовные новеллы удаются Мне все хуже. Их надутая минорность мне потом выходит Боком. Видно, стоит сбросить скорость и не бить Банальным слогом. Отшлифовывать изъяны станет делом Бесполезным, если вечно петь для пьяных. Ах, как хочется для трезвых мне сонет о летнем Платье, об атласной женской коже. Но за это мне заплатят равнодушной кислой Рожей. Мол, нет, не о том ты поешь. Уж коли ты в рифмах хорош, То, может быть, для бабы Кати Ты парочку рифм подберешь. Мол, завтра ее юбилей. Мол, долго живи, не старей. Строчек на восемь и подпись От сына и дочерей. И вот уже несколько лет Пишу поздравительный бред, А муза плюет мне в блокнотик И шутит: "Какой ты поэт?" Но я поздравлять продолжал И музу свою обижал. И рифму про старость и радость, Как баба, я в муках рожал. И был я на Пушкина злой. Залез его перед грозой. Ведь даже ему юбилярша За стих не отплатит слезой. Так чего ж я жалею себя? Виноват, что пишу не любя. Так поэтом ведь надо родиться. И тогда В твою честь Затрубят. Но не хватает материала, чтоб в душе Заштопать дыры. И шарахается пьяный бог Лирического мира. На него молюсь упрямо, на алтарь Швыряю рифмы. Он мне что-то мямлит вяло То про музу, то про нимфу. И, намеком вдохновленный, я Хватаю авторучку и пишу Сонет влюбленным. Плохо, раньше было лучше. То ли муза постарела, то ли Кто-то плюнул в душу, но Любовные новеллы удаются Мне все хуже.