Квазимодо

Тысячи глаз Пожирают меня. Тысячи рук на куски меня рвут. Тысячи фраз убивают меня. Тысячи мук по ступеням ведут. Скрип каждой ступени мне режет Колени. Пусть увидит хоть кто-то всю любовь Эшафота. Я его отражение, я их мыслей Течение. Я ужасный урода, Я Квазимодо. Звон, колокольный звон это Крик моей горбатой души. За то, что я урод, Порванный народ, удары считая, Меня убивает. Болью своей я их всех напою. Им моя боль нужнее воды. Болью своей я грехи искуплю Не за себя, а за этих Людей. Мое тело как ножны. Так выжить можно, но сложно. Пусть говорят, что уроды шедевры Природы. Пусть мой колокол верный звонит по мне Постепенно. Ну а я пусть не знаю, за что Умираю. Звон, колокольный звон Это крик моей горбатой души. За то, что я урод, Порванный народ, удары считая, Меня убивает. Я его прощаю. Я прощаю. Я его прощаю. Я его Прощаю.