Дорога лечит

Дорога лечит не только цыгана, Она поэту как воздух нужна, когда за горло рука Чистогана возьмёт и в сердце заплачет струна. Тогда, собрав дорожный пожиток, Душа в родимые дали рванёт, а следом с воплями Грохнутся плиты, похоронив под собою джекпот. И только ухнут вслед небоскрёбы, Разинув в испуге дверные рты, и повернётся в Железную дробь тоталитаризма ржавый Костыль. Дорога лечит, о, я это знаю. И вновь из-под плахи, из-под ножа, Разбухший строй мертвецов раздвигая, Бросая в протоки сердечный жар, Бегу, плыву, лечу я навстречу родной, Единственной на земле, возжегшей радостно млечные Свечи в разгонном буйстве живых полей. И нету силы нещадно ни справа, Ни слева, нет её, нет позади, чтоб я продался Пороку и славе, глотая в нишах безумства Дым. Дорога лечит, мы с ней побратимы. На веки вечные нам дано нести во вселенной свет Пилигрима, творящей волей в связке одной, Творящей волей в связке одной. В связке одной. Одной. В связке Одной.