Пятница 13

У меня осколки лета скрываны Надежно где-то, и в твоем подъезде Есть один. Все куда-то подевались, только Двое повстречались, и всего лишь Один магазин. И ты видишь, мои руки пишут Песни лишь от скуки. И пишу я их лишь на себе. Будет лучше, понимаешь. Хоть, наверное, ты знаешь, я не мог Не думать о тебе. Ты не бойся пятницы Тринадцатого. Я всегда узнаю про нее, Когда все готово. На ступеньках у нас следы Меня вчерашнего. А сегодня нет ничего Страшного. Как я решаю, что надо идти вперед, Когда понимаю, что не могу остановиться? Когда понимаю, что город меня не ждет, Но тот переулок зовет погрузиться. Прохожим заметно, что цели нет у меня, Что я иду просто так, чтоб идти. И с этого в шоке, мягко уж говоря, им Со мной не по пути. И я понимаю, божественен этот момент, Что скоро гроза и душно всем от чего-то. Один я на даче уж несколько странных лет все Так же жду кого-то. Как я решаю, что нужно писать стихи, Когда понимаю, что не могу не писать их? Больше критериев нет. Ты не ищи. Вечер давно наступил уж и ветер Стих. Зависимостей у меня целый вагон. И знаешь, я очень давно не свободен. Когда-нибудь мой блокнот увидит перрон. Когда-нибудь я узнаю, что он для этого и был Мне дан.