Дорожный блюз

Стук колёс отбивает неспешный мотив. В подстаканнике чай уж остыл. Вот уж лес мимо окон проплыл, Словно кто-то картинки сменил. За окном пролетают столбы и мосты, И закат догорает вдали. В этом беге дорожном много так Красоты И так много родимой земли. А где же тот дом, что мы ищем всегда? В старом кресле иль в шуме дождя? Может, дом это просто в пути Города, где нас помнят и встретят Всегда. Или дом это там, где спокой на душе, Где не нужно ни слов, ни Прикрас. На крутом и лихом вираже Он внутри, А не где-то вне нас. Вот мелькнули березы под небом лазурным. Их десяток иль чуть больше не счесть. На перроне стоит одинокий Дежурный, принимая дорожную Весть. Мир меняет свой облик, цвета и фасон. То равнина, то горный Хребет. Я вхожу в этот странный дорожный сон, Где на главный вопрос есть ответ. А где же тот дом, что мы ищем всегда? В старом кресле иль в шуме дождя? Может, дом это просто в пути Города, где нас помнят и встретят Всегда. Или дом это там, где спокой на душе, Где не нужно ни слов, Ни прикрас. На крутом и лихом вираже Он внутри, А не где-то вне нас. Поезд мчит, разрезая ночной полумрак, Оставляя сомненья в хвосте. Дом не стены, не крыша, не особняк, А спокойствие в мятежной душе.