Мастер и Маргарита

Какой интересный город, не правда ли? Мне больше нравится Рим, месье. Да, это дело вкуса. А отчего этот дым там, на бульваре? А это Дом писателей, Грибоедов. Надо полагать, что это неразлучная парочка Коробиф и Бегемот Побывала там. В этом нет никакого сомнения, Месье. В извечном споре в рамках бытия. А был и Бог у нас в миру когда-то. Проста в стихах история моя о Страшных муках Понтия Пилата. И кто бы что о нем ни говорил, В тот летний день в саду на Патриарших Сам дьявол по Москве тогда бродил и люд Московский свитой будоражил. Эй, оре, оре, оре. Эй, оре, Оре. Эй, оре, Оре. Эй, оре. Плащ Фаустона сдувало ветром ада. Коровина, Азазело, Бегемот. Марго над Патриаршими летала, в психушке ее Мастер Уже ждет. Московский шабаш, вечер-вариете, Червонцы, карты, фокусы, наряды, Легенды о летающем котел погубит восторженные Взгляды. Его роман не о любви, но эта книга ей Прошита. О чем же Мастер в ней писал и Что нашла в ней Маргарита? Его роман про нашу жизнь, о ней гласят все Эти строки, про то, как тонет мир во лжи, В грехах, бездушии И в пороке. Кто нам сказал, что мы цари природы? Кто сам считает, что он правит миром? Так было раньше, до плохой погоды. Теперь мы Сатану зовем кумиром. Что в нашем сердце это все коварство, Лишь ненависть друг к другу, гнев и злоба. Как можно говорить о светлом царстве? Мы все разрушили, что нам дано от Бога. Ночь опустилась, лишь горят огни. Нет смысла умолять прощения Бога. Все лицемерно на балу Сатаны. Безчувственные грешники с порога. Припали к белизне ее колен. Единственной великой королевы. Сквозь пение безжалостных сирен. Роскошной ведьмы слышатся напевы. Такой любви не ведала земля, перед которой отступают Боги. И черный демон Валан Сатана перед любовью Оказался сам убогим. Не требуя себе других наград, влюбленные, Не ощущая стужи, счастливые, летели прямо в ад, Взамен любви Продавши души. Его роман не о любви, но эта книга ей Прошита. О чем же Мастер в ней писал? И что нашла в ней Маргарита? Его роман про нашу жизнь, о ней гласят все Эти строки, про то, как тонет мир во лжи, В грехах, бездушии И в пороке. Любовь такую в мире не найти. Она бывает только на страницах. Маэстро Воланд, дьявол во плоти. Встречай его, Безумная столица! Дайте-ка почитать. Я не могу этого сделать. Я сжег его в печке. Простите, не поверю. Этого быть не может. Рукописи не горят.