Три метра под уровнем неба

Каждый день день сурка и не время зажигать. Но каждый день новые миссии и есть куда петлять. Пять часов на сон, беспроводной заряд и остальные Девятнадцать в поисках себя. Я крылья себе обрубил, летать не умел никогда, Но сам себе наврал и лишь поэтому летал. Судьба моя как пьяная безумная стерва. В глаза мои не смотрит, проверяет на деле. Всю жизнь не своей тарелке. Это мой трип, думает тот, кто присмотрелся на меня, Увидел и залип. Слишком много интересных новостей. Постоянно лучший, но постоянно недозрел. Время толкало меня всё ближе к пропасти. Я падал, ехидно смеясь врубало лопасти. Я с рископучину входил на бешеной скорости. Терял всё что угодно, но не терял совести. Музыка моя это упреки и злость. Она совсем не подходит для вашего флекса и слез. Музыка моя это как дачный стрип. Кому угодно напоказ то, что внутри болит. Шансы невелики здесь кого-то зацепить, Но если они есть, я не зря в этой Цепи. Каждый день это тупик на развильдяний дорог. Всё это для того, чтобы потом сказать, что я Всё смог. Мама, я в трех метрах под уровнем неба. Мама, я так рано увидел закат. Моей жизни, мама, знаешь, выбора не было: Либо сгореть, либо блестать. Я сорвался как-то с цепи и серебряных себя нацепил. Я так и не созрел для настоящего хита, Но я счастлив, мама, ведь я снова захотел летать. Мама, я трех метрах под уровнем неба. Мама, я так рано увидел закат. В моей жизни, мама, знаешь, выбора не было: Либо сгореть, либо блестать. Я сорвался как-то с цепи и серебряных себя нацепил. Я так и не созрел для настоящего хита, Но я счастлив, мама, ведь я снова захотел летать. Не по мне идти по головам. Я всегда был самим собой и говорил не по Годам. Легендарный голос из кассет научил быть Хозяином слова и держать ответ. Улица, как мама, принимала, как им есть, Но за это нужно было брать и через есть. Кто-то уехал лет на шесть, кто-то в петлю на Горло. Когда уходят молодые, всегда больно. Дети девяностых, время состоявшихся отцов. Но жизнь мне прошептала: "Давай сам держись, сынок". Я увидел свет конце туннеля еще в десять лет, Но походу мой ангел-хранитель еще тот афтарить нет. Смысл этих песен как скрытый роман. Если б не Музло, не знаю, кем бы я Стал. Я уже пятнадцать бессимптомно погибал, Но сам себя остановил и поэтому не пал. Моя правда это ген стащить. Все, что болит, как можно глубоко зарыть. Моя правда это сводки новостей. Азовский рэпер вроде мог, но немного не успел. Всё понемногу приходит прям в руки. Всё это для наших детишек и внуков. Смерть приходит незаметно, мы ее слуги. И так тысячи лет мы просто гоняем по кругу. Мама, я в трех метрах под уровнем неба. Мама, я так рано увидел закат. Моей жизни, мама, знаешь, выбора не было: Либо сгореть, либо блестать. Я сорвался как-то с цепи и серебряных себя нацепил. Я так и не созрел для настоящего хита, Но я счастлив, мама, ведь я снова захотел летать. Мама, я трех метрах под уровнем неба. Мама, я так рано увидел закат. Моей жизни, мама, знаешь, выбора не было: Либо сгореть, либо блестать. Я сорвался как-то с цепи и серебряных себя нацепил. Я так и не созрел для настоящего хита, Но я счастлив, мама, ведь я снова захотел летать.