Знакомый почерк

На пожелтевшем клочке бумаги Знакомый почерк, дрожащий слегка. "Здравствуйте, милые! Я в порядке. Скоро вернусь. Ждите меня". Запах полыни, Дым сигаретный. В каждой строке Надежда и боль. Он представлял ваш ужин заветный, И тихий рассвет, и родную Юдоль. И сколько их, что ушли за Рассветом? В глазах матерей до сих пор тот огонь. Ищут, зовут, но молчит эхо Летом, и только в сердцах не Утихнет их стон. "Я жив и здоров", шепчут буквы, Как клятва, Но небо над ними меняет свой Цвет. И каждая весточка горькая правда, Что больше от них Не дождёшься привет. Под шум ветра в солдатской шинели Он видел сны О домашнем тепле. О том, как встретят, как крепко обнимут И как зацветут цветы на земле. Мама письмо Берегла под подушкой, читала сто Раз до последней строки. Не знала, что эта Весточка-душка порвёт её Сердце на мелкие Куски. И сколько их, что ушли за Рассветом? В глазах матерей до сих пор тот огонь. Ищут, зовут, но молчит эхо Летом, и только в сердцах не Утихнет их стон. "Я жив и здоров", шепчут буквы, Как клятва, но небо над ними Меняет свой цвет. И каждая весточка горькая правда, Что больше от них не дождёшься Привет. Так много парней, что не вернулись домой. Их ждут, их помнят, их свет не погас. В каждом письме последний герой, Чья жизнь оборвалась за нас. И сколько их, что ушли за рассветом? В глазах матерей до сих пор тот огонь. Ищут, зовут, но молчит эхо летом, И только в сердцах не утихнет их стон. "Я жив и здоров", шепчут буквы, Как клятва, Но небо над ними меняет свой цвет. И каждая весточка горькая правда, Что больше от них не дождёшься Привет.