Дух моего города

Моё время, моё сердце, дух моего города. Мои мысли, мои строчки тобой переполнены. Моё время, моё сердце, дух моего города. Мои мысли, мои строчки тобой переполнены. Он жил когда-то по законам этих других. Таких, как он, было немного, да и кто помнит Их? Тогда всё было гораздо чище, Чуть ярче. Сейчас, конечно, всё тусклее, Больше фальши. Так или иначе, его прозвали мастером, Который мог слышать не только звуки шагов и бег Людей по крышам. Он мог почувствовать, как время утром просыпалось, И знойный ветер города в лицо ему вдаваясь, Пел песню солнцу, а то в ответ вторило. Никто, кроме него, не скажет, как это было. Но пусть остыла та песня ветра, больше нет. Город до сих пор помнит этого поэта. Моё время, моё сердце, дух моего города. Мои мысли, мои строчки тобой переполнены. Моё время, моё сердце, дух моего города. Мои мысли, мои строчки тобой переполнены. И каждый, кто читал стихи его, плакал тихо. Это была кристально чистая поэзия. И видно, злые языки несли молву о том, Что сам дьявол помогает этому поэту. Люди склонны верить предрассудкам. Никто не крикнул: "Стой!" И вот спустя минуты толпа уже в безумии несёт Поэта на руках. Но эти руки не признание, Эти руки видят страх. Страх такой, что сдавило бы грудь любому смельчаку. Но посмотрите, всё равно поэту ни к чему чего-либо Бояться. Тут и так всё ясно. Ещё пару мгновений, его казнят напрасно, Но тонкая улыбка сквозит по его губам. Он вспоминает, что был когда-то сам таким и что Когда умрёт он, люди прочитают о том, Как пел ветер солнцу свою песню. Моё время, моё сердце, дух моего города. Мои мысли, мои строчки тобой переполнены. Моё время, моё сердце, дух моего города. Мои мысли, мои строчки тобой переполнены. Моё время, моё сердце, дух моего города. Мои мысли, мои строчки тобой переполнены. Моё время, моё сердце, дух моего города. Мои мысли, мои строчки тобой переполнены. Моё время, моё сердце, дух моего города. Мои мысли, мои строчки тобой переполнены. Моё время, моё сердце, дух моего города. Мои мысли, мои строчки тобой переполнены.