Про кофту

Чё-то леплю из бумажек, но не самолётик. Сижу, вспоминаю о кофте. Ну как мечтал в детстве о кофте, о той Самой, сука, огромной рэперской кофте. Захотел джинсы широкие, потом большие белые Кроссовки. Но денег не было в семье настолько, Нисколько. Мы все играли в той криминальной Массовке. На диске фильм "Разбогатей или сдохни." По ящику "Миллионер из трущоб". А ты сидишь в такой уёбищной старой кладовке и Думаешь: сколько же ждать ещё? Отец заносит магнитолу и чё-то ещё. Ну чтобы не спиздили, пока ушёл. Дома мама, норковые шапки на банках, Сиги в пепельнице, стопки и всё. Да, прохладные времена. Помню, считаю пачку денег, а она не нам. Помню дорогую тачку, а она не наша. Потом какие-то долги, угрозы, всё в кашу. Просто папа был молод, он развлекался, Да. А мама думала, папа ебашил. Папа не трезвел, он не сопротивлялся. Любви мире ни нашим, ни вашим. Да, Молодость всё прощает. Нас воспитывали как могли. Мы все пиздели, что любили манную кашу. Нас воспитывали в нищете, но в любви. Сижу, кручу чё-то из бумажки. Отец ушёл в тридцать один, а мне тридцать один. В честь него сегодня откажусь от алкашки. Так, наверное, я что-то уже изменю.