Просто о сложном

Лица с листовок липнут столбам моей памяти, Полной, как офисный шредер. Я всего лишь подобие мира, что на стене за Магазином ночным, где публика самая честная хочет Пробить себе то воскресенье, где все улыбаются Гадкой улыбкой мертвого, но просветленного гения. Я потерялся на улице Юности, номер дома цифра Шестнадцать. Тут футболка растянута, руки истолоты Стеклами окон колледжа старости. Мне бы найти свой детский блокнот, В нем я оставил рисунки животных таких необычных, Что хочется верить, таких бесполезных, Как мой день рождения. Рабочий синдром, режим обмены. Совсем нет намеков на перемены. Мусор надежд сложен в подвале, В черном ящике воспоминаний. Четыре стены, копание в прошлом, Но не получается просто о сложном. Просто о сложном. Мокрый бетон символ провинции отрезал меня Ментовским оцеплением от всего, что я знал, Любил или верил. Теперь только серость, Конец приключениям, дешевое порно в разбитом окне Бетонной коробки на стремном районе. Каждый прожитый день вызывает во мне желудочную Рвоту и приступы боли. А в детстве все было совсем по-другому. По крайней мере, я так это помню. Кажется, солнечных дней было больше. Кажется, жизнь не была монохромной. И вот новый день такой же, как старый. Иду на работу мимо платных парковок, На улицу Кризиса среднего возраста. Там за углом дом номер сто. Рабочий синдром, режим обмены. Совсем нет намеков на перемены. Мусор надежд сложен в подвале, В черном ящике воспоминаний. Четыре стены, копание в прошлом, Но не получается просто о сложном. Просто о сложном. Просто о сложном. Сложном.