Мольберт смерти

Кровь на холсте - не краска Не фантазия Пальцы дрожат Но пишет не рука Тени в углу Они знают наперед То Что увидеть никому нельзя Свечи потухли в полночь без ветра Голос в ушах Пиши. Пиши. Пиши На холсте - знакомый дом Где пепел на ковре, и лампы без света А в очаге - череп моей несчастной жены Я видел смерть в мольберте Она смотрела сквозь меня Рисовал то Что будет Но никто не верил, не слушал меня (Я кричал!) Смерть живёт в красках Она - моя муза Штрихи ложатся на холст Трагическим грузом Врача рисовал с ножом в руке Он резал не тело А время Через три дня - вскрытие жены А он держал скальпель и вскрывал вены Духи хохочут в рваной раме Картину не сжечь - она восстаёт Каждый штрих - как проклятье в нирване Каждый цвет - отрава в моих жилах течёт Я видел смерть в мольберте Она смотрела сквозь меня Рисовал то Что будет Но никто не верил, не слушал меня (Я кричал!) Смерть живёт в красках Она - моя муза Штрихи ложатся на холст Трагическим грузом Я писал последнюю Узкую раму Пальцы срывались в чёрную муть В центре - я сам Повернувшийся к двери И кто-то стучит, от судьбы не свернуть Но мне не страшно, я готов к смерти Голос её через краски звучит Всё что видел на старом мольберте Знал - это она со мной говорит Я видел смерть в мольберте Она смотрела сквозь меня Рисовал то Что будет Но никто не верил, не слушал меня (Я кричал!) Смерть живёт в красках Она - моя муза Штрихи ложатся на холст Трагическим грузом Я готов. Я готов Я рисую белый свет Я готов. Я готов Будь проклят старый мольберт Будь проклят старый мольберт Смертельный мольберт