костыль E

Прячу морду в капюшон, мои дела идут нездорово. Перспективы вроде светят, светят не в ту сторону. Я стал обычным, говорю о том, что нечего сказать. И больше не прошу спасать меня, не обязательно. Буквы посыпались тогда, когда во мне пропал запал. Мне нужен выстрел, бензобак и ниже плыть и без Запар. Я выдохся, я высох. Кто там? Впишите в список. Смысла нет в моих записках, если сам я уже Призрак. Больше прошу, меньше пишу. Уже никак не сбросить вражью тишину, Что треснет лишь чуть-чуть под осень. Я не ищу ответы, больше не задам вопросов. Заткну свой внутренний голос, не представляющий Угрозы. Да, ебаным дураком, наивно верить в чудеса. Это не так, не так легко, когда вокруг такой Азарт. Стать успешным и богатым, Продать себя подороже. Только что там продавать? Там кратер во мне, похоже, что-то горит. Я сам не знаю, зачем царапаю эти строки. Изо дня в день просто перекладывая их из стопки В стопку. Хотя в поэзии не осталось только Жестокость, причем за такую же стоимость. Не раз обещал себе разделаться с этой привычкой, Но она к потолку прилипшая заставляет царапать буквы Когтями, выхватывая их из помех. Хотя сам я давно по мерке, если по меркам Вашим судить. Но до сих пор кажется, что во Мне важное что-то сидит. Ну давай, заходи, наследи, буду другом ради Статистики. Вспомнишь, может, потом, Если те друзья не позовут в рейс, и я Навечно застрявший тут. Нужно больше писать, реже дуть, хотя пора бы найти Жену. Замолчать, выбрав тишину, А я все царапаю буковки. Я с их помощью побывал много где, В странном вымершем городе или у Бога на бороде. У всех много дел, у меня нет. Минимизировал социальное. В одиночестве тянется каждый момент, Не то что когда ты целованый. И вроде бы долго живешь, но впустую. Ночью на стуле ловишь слова, пока не остыли. Утром работа или кастрюли. Все крошится, никакой не поможет костыль.