Без названия

Вот ты любил человека, светился, И она тоже, кажется, светилась. Все сломалось. Сначала бесконечный разговор о всяком Разном вытеснило формальное общение, потом Оборвалось и оно. Просто потому, Что сам факт того, что все закончилось, У тебя принять не получается. Теперь ты в черных списках всех соцсетей, А твое имя вызывает у человека только раздражение. Возможно. Ты этого точно не знаешь, потому что всего Себя человек спрятал именно от тебя. Старался не быть мудаком. Сгребал крохи остроумия, обаяния. Был честен, интересен. Был чутким. Просто любил. Иногда чрезмерно остро, грустно, но ведь искренне и Взаправду. А теперь у него новая жизнь. Может быть, в ней уже есть тот, кто так Же обнимает, с кем она ходит по улицам и Ведет длинные разговоры, в которых может, даже есть Что-то от тебя, от того, что ты дал. Может быть, уже с кем-то спит. Это неважно. Важно то, что тебе там места нет. Тебя просто выбросили в мусорное ведро, И ты никак не можешь собраться, расправиться. Недели превращаются в месяцы томительного ожидания От того, что что-то произойдет. Но ничего не происходит и никогда уже не случится. От человека у тебя остался только плед, Который увы, не способен обогреть при выключенном Отоплении, и крохотная записка, Больше не пахнущая духами, как бы ты ни пытался Сохранить ее аромат. И ни друзья, ни другие женщины, Ни работа, алкоголь, сотни фильмов и книги, Бары, музыка, фотография, вышивание крестиком не Помогут тебе успокоиться. Напротив, каждый раз ты сравниваешь действительность С гипотетическим и убеждаешься, что отныне ты Бесконечно одинок и тебе ни в чем не сыскать Покоя.